Не модно нынче сочинять стихи...

Не модно нынче сочинять стихи
В эпоху самых разных интеллектов,
Кому-то ближе вешние сады,
Кому-то яркий мир аплодисментов.

Природа требует движения наверх,
Туда где боги обжигают глину,
Мы в зеркале вдруг замечаем нас,
И линию бедра и даже спину.

Мы замираем в восхищении глаз,
От совершенства чьих-то чистых линий,
Вдруг замечаем красоту всех глаз,
И тонкие полоски белых лилий.

Едины мы с планетой голубой,
Ей рождены, случайностью событий
(А может путешествует вовне,
Далёкий наш, мудрейший прародитель?)

Он наблюдает, весь калейдоскоп,
бесчисленных детей на расстоянии,
В какой-то совершенный телескоп
Где кванты - отражение состояний.

Возможно он великий был поэт,
Одновременно творческий алхимик,
И скрещивал весь свой "такой-то век"
Геномы и фотоны,  снег и финик.

Потом сложил все эти вещества,
И выстрелил в ближайшую систему,
Что пролетала мимо божества -
Прыжок надежды сквозь пространства стену.

И завертелась жизнь на голубой,
Математически исчисленной планете,
А он смотрел на летний космодром,
Не замечая дырку на берете.

Всё может быть в природе, говорят,
Не представляя летоисчисление,
Мы думаем "сто лет тому назад..."
А миру возраст - миллиард явлений.

Додумался и Будда и Христос,
О том зачем и почему движение,
Он рассказал, что есть любви курьёз,
И вечный механизм перерождений...

Наш разум - просто детская игра,
Как кубики, или простые числа,
Возможно, впереди нас ждёт нора,
Для нового живых переселения.