Мне больно

Мне больно. Так больно, что воздух, как сталь,
Что каждый вдох, будто шаг через даль.
Жизнь заставляет быть сильным в груди, в голове,
Требует строгости, будто в суровой борьбе.

Я прячу боль, как клад под замками веков,
За улыбкой — шторм, за молчаньем — зов.
«Не плачь», шепчу себе, хоть слёзы уже у края,
Но я их глотаю, в себе закрываю.

Иду, когда ноги не держат, дрожат,
Когда кажется: вот последний закат.
Руки опускаются, плечи гнёт груз,
Мир вокруг, как холодный, безжизненный плюс.

Устал. Безумно. До дна. До черты.
В голове — голоса: «Отпусти, отпусти…»
Казалось бы, можно закрыть глаза, уснуть,
Исчезнуть, как дым, в бесконечную суть…

Но нет.
Во мне что-то рвётся вперёд,
Как река, что сквозь скалы свой путь обретёт.
Воля, как корень, что в землю врос,
Не сломаться, не сдаться — вот мой вопрос.

Если б не Бог — я закончил бы путь,
Рассыпался бы пеплом, ушёл бы в суть.
Он — мой якорь в бурю, мой свет в темноте,
Мой ответ на вопрос, что живёт в пустоте.

Он шепчет: «Вставай. Ты не один.
Я с тобою в ночи, Я с тобою один.
Даже если мир рухнет, даже если тьма,
Я держу тебя, сын. Верь. До конца».

И я встаю.
Снова. Ещё.
Шаг за шагом, сквозь тьму, сквозь нутро.
Боль — мой спутник, но не мой палач,
Я не раб её, я — её храбрец, удалец.

Горизонт манит — там свет, там рассвет,
Там ответ на немой многодневный вопрос.
Пусть я ранен, пусть сердце в рубцах,
Но в глазах — огонь, в душе — небесный глас.

Иду.
Не бегу, не лечу — иду.
Медленно, твёрдо, в новую череду.
Устал? Да. Больно? Да. Но я — живой,
А значит, путь мой ещё не закрыт судьбой.

Я сильный.
Не потому, что не чувствую боль,
А потому, что иду, хоть рвётся душа в ноль.
За горизонт. Туда, где рассвет без границ,
Где наконец я смогу — просто быть.