На краю обрыва

Что ждёт меня в грядущем — туман и метель,
Где каждый шаг, как по хрупкой кудели.
Я устал. Я разбит. В душе — пустота,
А в сердце — застывшая боль, темнота.

Будущее, как книга с сожжёнными строками,
Где буквы — осколки, а строки с изломом.
Мне шепчут: «Надейся, смотри в даль с огнём»,
Но ноги дрожат, и я падаю в сомненье своём.

Что там, за поворотом? Ещё один склон?
Ещё один бой, где я снова — один?
Где силы на исходе, где вера — как нить,
А время, как нож, продолжает делить.

Я разбит не по частям, а насквозь, до основ,
Как старый корабль, что не видит берегов.
В глазах — пепел дней, в висках — тишина,
А где;то вдали — надоевшая весна.

Что ждёт меня? Ветер, что стонет в ночи,
Тени, что тянутся — руки, лучи…
Может, рассвет, что не даст мне упасть,
А может, лишь эхо: «Держись. Не сдавайся. Останься».

Я знаю: там горы — высокие, злые,
Там тропы — крутые, почти неживые.
Там дождь будет лить, как прощальный салют,
Там звёзды молчать, где когда;то поют.

Но если в груди ещё бьётся огонь,
Хоть слабый, как свет в полуночной оконце,
Я встану. Шагну. Даже если темно.
Пусть больно. Пусть страшно. Но я — всё равно.

Пусть будущее — туман, пусть оно, как обрыв,
Во мне ещё дышит упрямый мотив:
Не падать. Не стынуть. Не стать тишиной.
Быть — вопреки. Жить — хоть с разбитой душой.

И если придёт тот последний рассвет,
Где больше не будет «вчера» и «ответ»,
Я скажу: «Я был. Я дышал. Я шёл.
Я падал. Вставал. И себя нашёл».