Этюд Аэлита. Зубная щётка и кризис идентичности

(из цикла «ироническая проза»)

Аэлита вошла, неся перед собой зубную щётку, как скрижаль.
— Это моя, — сказала она. — Была моей. Теперь не уверена.
Профессор отложил карандаш.
— Щётка изменила цвет? Запах? Начала задавать вопросы?
— Она стоит не там. Я ставлю щётку щетиной вверх. Всегда. Это правило. Ритуал. Я проснулась — она стоит щетиной вниз. Я перевернула. Через час — опять вниз. Кто-то был в моей ванной, профессор.
— Ключи у кого?
— Только у меня. И у сантехника. Полгода назад. Но он клялся, что не запоминал расположение щёток. Я ему поверила. Зря?
Профессор подошёл к окну, приоткрыл форточку. Холод отрезвил.
— Аэлита, вы не думали, что это вы сами? Во сне? Лунатизм? Или утренняя автопилотная перестановка?
Она замерла. Посмотрела на щётку. Потом на него.
— Вы предполагаете, что я — злоумышленник собственной ванной?
— Я предлагаю не искать врага там, где его нет. Или купить вторую щётку. Поставить рядом. Эксперимент. Если обе перевернутся — звоните экзорцисту. Если одна — меняйте привычку.
Аэлита села в кресло, положила щётку на стол.
— У вас есть запасная?
— В командировочном наборе. В шкафу. Не пользовался.
— Одолжите. Я поставлю рядом. Буду следить. Как детектив. Только с пастой.
Профессор достал щётку. Новую, в упаковке. Протянул.
— Не потеряйте. Это улика.
— И доказательство, что вы мне верите, — сказала она тихо. — Или хотя бы не считаете сумасшедшей.
— Я считаю вас внимательной к деталям. Это качество журналиста. И паранойя. Но без паранойи нет расследования.
Аэлита взяла щётку, убрала в сумку.
— Через неделю доложу. Если обе перевернутся — переезжаю.
— Ко мне? — уточнил профессор.
— К сантехнику. У него алиби.
Профессор налил кофе. В кабинете запахло уютом и лёгким безумием. В хорошем смысле. Аэлита улыбнулась. Впервые за день.