Внутри меня — пепел, и в сердце зима,
Сгорел дотла, где была душа.
Кто здесь живёт? Это явно не я
Умер последний человечек, друзья.
Умирал внутри маленький ребёнок
От любви, что осталась без отголоска,
Он шептал: «Ну полюби же хоть немножко…»
А в ответ лишь молчание, холод и тоска.
Он мечтал, он надеялся, верил в рассвет,
Что любовь — это свет, а не горький ответ.
Но она, как туман, растворилась вдали,
Оставив лишь шрамы на краю земли.
Теперь я иду, словно тень у стены,
В душе ни огня, ни весны, ни вины.
Наверное, в монахи — туда, где покой,
Где сердце не бьётся, где мир не живой.
Я не смогу так полюбить никогда,
Ни взгляда, ни слова — всё стало вода.
Несчастен до гроба, в плену у теней,
Но где-то в глубинах — шёпот огней:
«Ты был… Ты дышал… Ты любил хоть чуть;чуть…»
И этот шёпот — мой последний приют.
Пусть я не я, но память жива —
В пепле горит ещё искра.
Несчастен до гроба
© Copyright: Алексей Никаноров 2, 2026
Свидетельство о публикации №226060700051
Свидетельство о публикации №226060700051
Рецензии