Цветная пыль

Я вдыхаю цветную, шальную пыль,
Где танцует закат, раздробившись в быль.
Этот воздух густой — как вишнёвый силь,
Как мускат, как ожог, как крылатый стиль.
Каждый атом поёт, каждый лучик — взрыв,
И над серой толпой, суету размыв,
Вырастает чертог из летучих нив,
Где я вечно живой, где я вечно жив.

То ли пыльца с крыла, то ли прах планет,
То ли краска сошла с полотна в ответ
На безмолвный вопрос, на незримый свет,
Что рождается там, где и тени нет.
Я глотаю её, как густой елей,
Я мешаю её, как алхимик дней,
И становится мир всё острей, родней,
И душа — словно маковый суховей.

О цветная пыль,
Ты лети сквозь быль,
Разрывай ковыль,
Распускай кадриль.
Ты — мой горний штиль,
Ты — мой вешний стиль,
Ты — та пыль, что век
Превращает в миф.

Здесь лазурь, здесь индиго, здесь охра и медь,
Здесь бордовый закат, что не смеет тускнеть,
Здесь зелёная дрожь, что не может истлеть,
Здесь пурпурная нить, что сплетает впредь
Все миры, все мечты, все огни, всю тщету —
В разноцветную, звонкую, злую мечту.
Я стою в этой пыли, как в святом поту,
И ловлю языком золотую черту.

Чей-то облик мелькнул в бирюзовом дыму,
Чей-то смех прозвенел, призывая во тьму,
Чей-то голос шепнул: «Я тебя подниму,
Только дай мне ладонь, только верь одному».
Это детство прошло, это юность, прощай,
Это зрелость грядёт, как цветной каравай,
И я падаю в цвет, как в сияющий рай,
Где ни лжи, ни долгов, только пыль через край.

О цветная пыль,
Ты — не пыль, ты — шпиль,
Что пронзает гниль,
Что срывает штиль.
Ты — мой дерзкий стиль,
Ты — мой выдох в быль,
Ты — та пыль, что мы
Превращаем в миф.

Я не серый, не чёрный, не белый, не синь,
Я — та пыль, что взлетела с цветных героинь,
С мотыльковых подкрылий, с лавандовых стынь,
С тех картин, что писали без кисти, без синь.
Я — цветное зерно, что упало в ладонь,
Я — палитра, пролитая в вечный огонь,
И пока я лечу, словно пегая сонь,
Мир рисует себя. И уходит. Как конь.