В чем прикол

Он не поэт и, в общем, не прозаик
А мятый жизнью старый идиот.
Когда пером бумагу он терзает
То от листов и стон и чад идет.

А между тем он на свои творенья,
Нелепые увечные листы, 
Глядит в мечтах, что он - второй Есенин
И минимум четвертый из Толстых.

Он думает, народу он любезен
Тем, что он к миру звал во дни войны?
Но этот зов: холодные компрессы
В те дни, когда горчичники нужны.

И забродили слухи по округе,
Что мол живет тут некий старый дед,
Который строчит вирши на досуге,
А в этих виршах непотребный бред.

Он мнит себя властителем глаголов.
Читатель, верно, спросит, кто такой,
И в чем секрет его особой школы
Его своеобразной мастерской.

И чем хорош его особый голос,
Похожий на звериный дикий вой. 
Секретов нету, просто этот Колос
Обычно пишет левою ногой
В кромешной тьме.
И в этом суть прикола.
 
Когда ты не совсем в своем уме,
И потянуло на стихосложенья,
То левою ногой в кромешной тьме
Пиши, и вот ты претендент на гения.