Геленджик. 492. В тиши рассвета

Тишь рассвета.

Единственные плюс-минус полчаса плюс-минус тиши плюс-минус не везде, но на курорте, в разгар сезона — на рассвете.

Пахнет морем и слегка рассветной травяною влагой росяной.

А! — вот и шум какой-то. Машина что ли едет? Обернулся. Нет, не машина. Пока нет. Тётя Зоя с метлой на тротуаре. Да, тётю Зою с метлою можно спутать — то ли машина, а то ли тётя Зоя с метлой. На слух.

Тётя Зоя примерно моих лет. То есть и на вид совсем не «тётя». Для меня. Разговаривать не любительница. И откуда я это знаю, если ни разу не пробовал разговаривать с тётей Зоей? И звать тётю Зою совсем не тётя. Наверняка. Потому что как звать тётю Зою, я не знаю.

Зелёный жилет, лёгкий рюкзачок за плечами и каштановая стрижка каре — это всё, что я знаю о тёте Зое. А, ну, да, метла в руках.

Я для неё, возможно… кто-то вроде… ну, например, дядя Сёма. Странно таращащийся дядя. В тиши рассвета.

Вот так и гуляем по утрам в тиши рассвета мы — тётя Зоя и дядя Сёма. Бок о бок. Неподалёку друг от друга. Но не об руку рука — то не про нас. Мы не столь близки. Не разговаривали никогда.

Но тишь рассвета нас связала. Незнакомцев.