Пожелтевшие от времени страницы...

Пожелтевшие от времени страницы —
символов затейливая вязь.
Будто шорох крыльев птицы,
мысли путались, от символов роясь...

Я листал не книгу — поздний сумрак,
где меж строк, как между старых рам,
время оседало серой пудрой,
словно пепел по чужим векам...

Каждый знак был маленькою дверью,
Но за ней — не комната, а тень.
И душа, приученная к мерам,
Вдруг теряла собственную цель...

Что мы ищем в этой вязи хрупкой —
Смысл, спасенье, имя, забытьё?
Почему так тянет к этим буКвам,
Будто в них укрыто бытиё?..

Может быть, мы сами — чьи-то строки,
На полях дрожащая полынь,
Где слились и замысел, и сроки,
И бессонниц медленная синь...

Может быть, вся мудрость — не в ответе,
Не в итогах, собранных в горсти,
В том, как на остывшем бледном свете
Луч Луны полощется в пыли...

И тогда, закрыв ладонью слово,
Я пойму, над книгою дыша
Мир не просит вывода и крова —
Только взгляда,  там живет душа....

Сквозь века в них пробивалась мудрость
И искала свет в сплетеньи дней.
Шёпот времён в строках застыл,
Как нити паутины в трепетном узоре....

Где образы ожили в тишине,
И чувства, что давно погребены.
В безмолвном диалоге душ,
покой находят, обретая сны...