Ничего особенного

Ничего особенного



Ты идёшь по улице. В руках — телефон, в голове — список дел. «Овощи купить, маме позвонить, ответить Ире, не забыть про...»

А потом ты замираешь на секунду перед переходом. Светофор горит красным. Ветер гонит пакет по асфальту. Кто-то смеётся в машине.



И вдруг — пустота



Не плохая пустота, не пожирающая. А такая, где нет ни «овощей», ни «Иры». Просто ты и пакет. И этот пакет, кажется, знает про твою жизнь больше, чем ты сам.

А ещё — странный сдвиг. Ты замечаешь, что светофор мигает не в такт твоему дыханию. И никогда не мигал. Просто ты раньше не смотрел. Пакет делает пируэт, замирает на секунду — и вдруг взлетает снова, будто его дёрнули за нитку. Ты чувствуешь: что-то не так. Не страшно. А… волшебно-неправильно. Как будто мир на секунду показал свою изнанку, где у всего есть душа.

И в этой тишине ты слышишь не голоса, а их отсутствие.

И внутри кто-то маленький — ещё не ты, но уже почти — делает первый неуклюжий шаг в ту сторону, где нет зрителей.





Сегодня, когда поймаешь себя на автоматическом «надо» — не борись.

Просто спроси мысленно: «А чей это голос?» Не отвечай. Пусть вопрос повиснет в воздухе, как тот пакет.

И прислушайся: а не шевельнулось ли что-то в районе солнечного сплетения?

Тихо.

Боязливо.

Но — своё.








Если бы твоя жизнь перестала быть списком чужих задач — не пустой, а просто твоей… что бы в ней осталось?

Какие «надо» ты бы оставил, потому что они — твои? А какие — просто старая пластинка, которую кто-то однажды поставил и забыл выключить?

Отдели зёрна от плевел. Не обязательно сегодня. Не прямо сейчас. Но знай: их можно отделить...

...и что где-то внутри ты уже чувствуешь разницу — между тем, что годно для тебя, и тем, что съедает или просто выматывающе шумит