Крик

Он шёл по пустоте.
Под ногами не было асфальта, не было пыли, не было даже хруста битого стекла.
Под ним была дыра.
Из надежд, которые он когда-то складывал в стопку, как письма, что не отправил.
Из веры, которую он растил, как дерево посреди пустыни.
Из мечт, которые он прятал в грудной клетке, чтобы грели по ночам.

— Меня обокрали! — кричал он.
Голос рвал тишину, но тишина не кровоточила.
— Нет веры. Нет надежды. Кто-то украл мои мечты!

Люди проходили мимо.
Сначала оглядывались. Потом ускоряли шаг.
Потом привыкли.

— Сумасшедший, — говорили они. — Кричит о каком-то воре.
— А что у него украли? — спрашивали другие.
— Мечты, говорит.
— А что это? — пожимали плечами третьи.
— Наверное, что-то вкусное. Или дорогое.

Они не знали, что такое мечты.
Они не знали, что это такое — когда внутри тебя живёт свет, который греет, даже если вокруг зима.
Они не знали, что это такое — ждать, надеяться, верить, что однажды…
Они просто жили. Без пустоты под ногами. Без дыры в груди.

А он стоял посреди своей пустоты и смотрел на них.
— Вы не знаете, что потеряли, — прошептал он, но никто не услышал.
— Потому что вы никогда не имели.

Он повернулся и пошёл дальше.
Пустота под ногами не кончалась.
Но он понял: идти можно и по ней.
Медленно. Одиноко.
Но идти.

Не надеясь. Не веря.