***

Да им наплевать что со мной. Если бы я померла, они бы не заметили. Собственно так и произошло. Ведь что такое депрессия? Это ментальная смерть, это путь в смерть, который ты выбираешь сознательно, или который сам выбирает тебя, потому что ты нечаянно ступил в чье то дерьмо и как сказал мой брат носишься со своим ботинком и суешь спустя годы обидчикам - вы помните?! Вы помните, что это вы насрали?!
А твои годы уже прошли, их вернуть невозможно, чего стоили эти дьяволом задуманные душевные муки, которые ты прошёл по собственному желанию, которое сам не признавал.
А эти радостные придурки смотрят на тебя одинаково тупыми глазами, увлечённые лишь собой и своими делами, совершенно не видя тебя.
Они радостны когда ты раздавлен, конечно, ведь они ничего не видят. Они радостны, когда ты радостен, они всегда радостны. Радостный экстаз. Вечные радужные пони в их маленьких головах.
Летающие пони, которые нет, не срут радугой, а её,мать вашу, рисуют. Как же я устала от тупых.

Какое невыносимое уродство - сидеть и отключив все свои мысли вместо того чтобы дать себе волю их высказать, грызть ногти и обдирать губы, и так каждый день, когда это непонятное чувство опять нахлынет. Уже и так до невозможности ободранные, твои пальцы и губы всё, видимо, обязаны стерпеть.