Кость рубежа
Река кромсает сумерки в куски,
Впиваясь в берег ледяным оскалом.
И время бьёт наотмашь, по-мужски,
След оставляя северным отвалом.
Там, где туман глотает острова,
Вода в овраге режет плоть земную.
А ложь — сорняк, гнилая голова,
Стирает память, истину воруя.
Нас кормят «ношей», выдумав коня,
В узду впрягая древние названья.
Но Коноша, спасаясь от огня,
Хранит в истоках чистое дыханье.
Пусть рвётся мрак о каменный порог,
И стынет лай у выцветших преданий.
В сырых узлах присутствует сам Бог
И держит нас от чуждых толкований.
Не вьюк на спину — а межа и край,
Где корень слова вбит в пласты веками.
Враньё из сердца с кровью выдирай,
Чтоб не забыться жалкими рабами.
Кость рубежа
© Copyright: Иван Тюкачев-Русский, 2026
Свидетельство о публикации №226061201375
Свидетельство о публикации №226061201375
Рецензии
