Из перекошенных дверей
сквозит нещадно, кровь застыла.
С цепи спусти своих зверей,
забудь о том, о чём молила.
Бутыль пошла на новый круг,
в стакан роняя тонко струи.
Из всех известных Аду мук –
твоих дождаться поцелуев.
Духи оставят легкий след,
купаюсь в нём, как в тёплых лужах.
Я в эйфории, полубред,
к тому же, кажется, простужен.
Мне этот тон фривольный чужд,
давай оставим эти сопли.
И под суставов громкий хруст
исторгнем с наших глоток вопли.
Вставать и снова погибать,
словами биться роковыми.
Глаза в глаза, сгореть, страдать
и возродиться вновь иными.
На дне
© Copyright: Евграф Балахонкин, 2026
Свидетельство о публикации №226061201497
Свидетельство о публикации №226061201497
Рецензии
