Больше, чем просто рассказ

«Больше, чем просто рассказ»

За окном номера лился жаркий турецкий свет, обещая новый день, полный солнца и лазурного моря. Мы с семьей, устроившись за столиком в ресторане отеля, наслаждались завтраком. Рядом, почти с самого начала нашего пребывания, присутствовала одна и та же пара: женщина средних лет и ее, видимо, взрослая дочь. Они редко нарушали тишину, а когда и общались, то делали это так странно, что нам, не знающим их языка, это казалось чем-то необъяснимым. Иногда до нас доносились отдельные слова на английском или французском, но чаще всего это было нечто невразумительное, похожее на тарабарщину. Проходили дни. В один из них мы снова столкнулись с этой парой — уже на пляже. Мы сидели на лежаках и любовались морем, когда отчётливо услышали рядом русскую речь. Мы с женой обернулись. Это были они. Мать и дочь. И в тот же миг, словно по команде, они замолчали. Их голоса оборвались, они снова погрузились в свой чуждый нам мир, молчаливо уходя в тень.
В этот момент меня осенило. В их взгляде, в мгновенной, почти инстинктивной реакции на разговор по-русски, я прочитал целую историю. Стеснялись ли они? Скрывали ли правду? Боялись того, что их сочтут русскими? Этот страх, этот стыд, как тень, следовал за ними.
Глядя на них, я задал себе вопрос: разве стыдно быть русским?Я никогда не стеснялся. Я горжусь, что живу в такой прекрасной, удивительной стране, с такой богатой историей и с такими добрыми, отзывчивыми людьми. Вспомнился закат над Сибирью — эти золотые лучи, пронзающие тайгу, будто природа шепчет: «Вот она, душа России». Вспомнилось, как в каждом городе, от Калининграда до Чукотки, люди подают руку без слов, делятся хлебом; как бабушка подсказывает рецепт по телефону, а старик на рынке говорит: «Бери без сдачи, сынок, только живи!»Россия — это не только Кремль и Казань. Это уральский закат. Это миг, когда на Кавказе под рюмку кваса смеются все — от марийца до башкира. Здесь мечты писателей и ученых переплетаются с бытом пекарши и водителя-дальнобойщика. Здесь прошли войны, но выросли сады... Я верю: даже если времена будут меняться, Россия найдёт в себе силы сохранить это тепло. Потому что её корни глубже, чем любые ветра, а сердце бьётся в ритме не только Питера и Москвы, но и самого далёкого села, где с утра поют о волшебстве ржи, а дети роются в земле, выискивая монетки времен Никиты. Родиться русским — значит быть частью вечного симфонического оркестра истории. Слушать его музыку и вкладывать в неё свой аккорд.
Я русский!