Шаббат предстал в тиши мирской святым
Повсюду запах халы и аниса...
Здесь жизнь похожа на шальной экстрим
Зависла между прошлым и карнизом.
Без буйства и парадной наготы
Трубят шофары, бьются в стены звуки.
Здесь молятся с утра до хрипоты...
А я сдыхаю от сермяжной скуки...
Куда сбежать, когда кругом стена,
И каждый камень — заповедь и рана?
Здесь слишком много Бога и вина,
И перевес циничного обмана.
Здесь мы — никто, пришельцы из нигде,
Забывшие свои былые роли.
Идём по кочкам в высохшей воде...
С чувством своей тупой фантомной боли.
Нас крутит этот вечный Вавилон,
Молитвы плавит в раскаленном тигле
И каждый шаг — как запоздалый стон
О том, чего мы в прошлом не достигли.
И солнце жжет остатки прежних нас,
Смывая грим с растерянных актёров.
Застыл в зените здесь пустынный час,
Без права на исход и на повторы.
Н. Л. ©
Фантомная боль
© Copyright: Нелли Ляховски, 2026
Свидетельство о публикации №226061200742
Свидетельство о публикации №226061200742
Рецензии