Сломанные шахматы стихи

Мы расставили фигуры, как судьбы, по клеткам чужим.
Говорили: «Сыграем красиво, мы будем умней, чем другие».
Но у пешки — надломленная нога, у ферзя — сколот висок,
А король всё стоит, будто знает какой-то тайный намёк.
Я гляжу на доску — и вижу не партию, а наш быт:
Кто-то встал не туда, кто-то просто устал и молчит.
Это не стратегия, нет, — это жизнь на изломе, поверь,
Где любой твой расчёт разбивается о запертую дверь.


Но мы делаем ход, даже если фигуры не те!
Даже если маршрут не прописан на этой черте!
Пусть доска расколота, пусть правила стёрты давно,
Мы играем, пока не погаснет последнее окно.
Не ради победы — чтоб просто не бросить игру,
Чтоб сказать: «Я дышал. Я стоял на своём берегу».


Бывало, и прежде ломались узоры и планы,
И жизнь выставляла свои неуместные штрафы.
Как в строках старинных: «Минуты умиленья — и снова туман»,
Но мы поднимались с колен, будто заново мир создавали.
Теперь у коня нет ноги — но он всё ещё рвётся вперёд,
Словно знает: пока он идёт, нас беда не берёт.
Мы не просим пощады, мы не просим вернуть нам вчера,
Лишь бы руку держать, лишь бы рядом была искра.


Говорят, что судьба — это строгий и точный расчёт.
Но взгляни на наш стол: кто тут пешка, а кто тут пилот?
Может, смысл не в том, чтоб поставить кому-то мат,
А в том, чтоб среди этих трещин не потерять свой взгляд.
Чтобы встать, опираясь на то, что осталось целым,
На то, что мы сами назвали своим и смелым.



И когда этот вечер рассыплется в серый рассвет,
Мы поймём: ничего идеального в мире, пожалуй, и нет.
Но и в сломанных шахматах есть своя красота:
Что мы не сбежали, что мы доиграли до конца.
Пусть фигуры косые, пусть клетки не в лад идут,
Зато наши руки помнят, как делать честный труд.
Так ступай же вперёд — даже если дрожит рука,
Даже если дорога негладка и далека.
Мы играем не ради короны, не ради чужих похвал,
Мы играем затем, чтоб никто из нас не пропал.


Сломанные шахматы.
Наша партия.
Наш ход.