Месье Старомодный Торшер

- Ваше имя?

- Месье Старомодный Торшер.

- Профессия?

- Я фэнтезист.

- Простите?

- Фэнтезист.

- Верующий. Хорошо.

Две печати. Отрывной талон – приглашение на бал-реконструкцию. Вчера – мечтал. Сегодня – уже тут.

- Добрый вечер, - приветственно кивают Светодиоды.

- Добро пожаловать, - шепчут Стеклянные Люстры.

- Мы вам очень рады, - слащают Гирлянды.

На стенах – портреты Канделябров, Подсвечников, Лучин, Керосиновых Ламп, Простых Сальных Свеч. На столах - спички, восковые фигуры, лампадное масло, сплетения фитилей в вазах.

- Как вас зовут?

- Старомодный Торшер.

- Ох, мне было приятно, месье.

На том – всё.

- Ваша профессия?

- Я фэнтезист.

- Прочтёте что-нибудь новое?

- Конечно. Вот, услышьте: в стройных зарослях камыша жила-была королева Жаба. Квакая указания на все четыре стороны, она, душась жабо и поджимая короной голову, спесиво ждала, когда власти её болота поддастся вся долина….

Две строки – разговор окаменел.

Танцы. И не с кем потанцевать. Торшер светом слишком слаб.

Напитки. И не с кем распить. Торшер нарядом слишком стар.

Завершение бала. Гадание. Сеанс спиритизма.

- О, Великий Канделябр, приди! – вторят Лампы и Стеклянные Люстры. Но в их свет никто не пришёл.

Гаснет зал. Гости покидают торжество электрических лучей. Старомодный Торшер, опираясь на трость, уходит с ними.

Темно. Канделябр сходит с масляного полотна. Сходит Свеча. Керосиновая Лампа. И кружатся в танце огня.

Старомодный Торшер их застал, замерев у окна. Возвратясь, всех распугал.

Слишком молод и слишком стар.