Друг, оставь покурить

            Давненько он не выбирался в те знакомые, привычные места. В ту заветную рощу на косогоре. Всё дела да заботы. Всё не до того было. А теперь с удовольствием шёл по хрусткому снежку, наслаждаясь оранжевыми волнами заката, разбежавшимися по сугробам, берёзам, запорошенным домам… Наперекор январской стуже охватившими уютом и таинственный лес, и поле, и всё вокруг. И только расплавленное солнце, причина сей красоты, слепило сквозь прорехи чернеющего леса, заставляя отводить взгляд.

            Казалось, что всё как всегда. Всё тот же атласный снег и сиреневое небо с первой звездой над головою. Что так было и сотни, и тысячи раз: и скрип снега, и погружение в ожившую мертвенность зимы, и, может, неосознанное стремление к Тому, Кто оживил её…

            Рука машинально потянулась за сигаретами, но нащупала лишь пустой карман. Пар разочарования вырвался из груди, затуманив толстые линзы. И в то же время будто откуда-то тихо, но настойчиво донеслось: «Друг, оставь покурить…» И к чему всё это? Вдруг что-то давно забытое насторожилось, замерло в груди, удивленно озираясь по сторонам. «А в ответ - тишина…» « Да, да, вот именно, - догадливо мелькнуло в голове, - «он» вчера не вернулся из боя». И тут ему совсем уж стало всё ясно.
         

            Он понял, что «не вернулся» тот, кто когда-то носился по такому же точно лесу на деревянных лыжах, захлёбываясь морозным воздухом, счастьем и соплями, убегая в багровый закат, будто этот бег и этот закат никогда не кончатся. «Не вернулся» тот влюблённый, прогуливающийся таким же морозным вечером с молодой женой, преисполненный планов и светлых надежд, навеваемых оранжевым уютом. «Не вернулся» молодой папаша, катящий детскую коляску в сияющую даль по укатанному насту, мечтающий о светлом будущем для своего дитяти. «Не вернулся тот восторженный, преисполненный очей, запечатлевающий красоту январского заката на фотоплёнку и почти умирающий от счастья. «Не вернулся» тот дерзкий и хваткий, не знавший преград в достижении своих неуёмных амбиций. «Не вернулся» «он», тот молодой, прежний, та его часть - свежая, ликующая, безбрежная, устремлённая в будущее, - и уже, видимо, не вернётся из того осуществовавшегося времени, из боя под названием «жизнь». Наверное, так оно и есть, - выдохнул он пар в морозное небо. Как там в песне поётся, кажется, так: « Всё теперь одному, только кажется мне, это я не вернулся из боя».

           А теперь он устало брёл по знакомому месту и в привычных декорациях, зябко ёжась под лучами январского солнца. Он сегодняшний - остепенившийся, умудрённый и с одышкой, знающий, что по чём, и напрочь избавившийся от иллюзий. Оставив на полях жизненных сражений того наивного, исполненного очей, мОгущего позволить себе роскошь делать глупости, но безвозвратно погибшего, расстрелянного днями, невзгодами и потерями, сложившего буйну голову в той войне, из которой редко кто выходит живым…
                Виталий Сирин