Художественное. пора плыть

Будильник истошно орал и разбудил меня с третьего раза. Просыпаясь каждым утром, я понимаю, что моя картина мира еще немного осыпалась. Рука находит тюбик с наполовину засохшим клеем и тянется приклеить обратно осыпавшуюся штукатурку с пола на желтый облупившийся холст. Десятого числа должны дать зарплату, это сильно греет сердце. Хоть я никому и не нужна, но все равно стало легче. В магазине невыспанная продавщица продала мне пересоленную холодную курицу с картошкой. Всё не то. Всё не так. Мне сорок три. Меня все мучает этот вопрос, но никак не могу решиться. Ну этот извечный вопрос, почему человек живет, а потом умирает. Откуда взялись болезни? Привычный пульт находит мою руку и на час меня захватывает кабельный спрут в свои прохладные объятия новостных сводок. Сотни смертей на стене в прямоугольной узкой рамке уже не так будоражат, да и диктор со стеклянными глазами успокаивает волнение в моей голове. Спрут не говорит, что мне делать со всем этим. Страшно все это конечно, да и зачем об этом думать… Лучше гнать эти мысли прочь. Мне сегодня повезло, и я жива, и думаю, что жива, тогда может и не надо думать о плохом. Да, лучше не думать, я слышала, что если об этом думать, то подобные ситуации каким-то магическим образом притянутся в мою жизнь. Но ведь и меня это когда-нибудь коснется. Нет. Нет. Нет. Лучше я буду больше улыбаться, хочу больше радости, не помню, где, но где-то я слышала об этом. Степана навсегда приковала кровать. Прасковья получила смертельный диагноз. Тамара умерла. Сегодня перестану есть жаренное, говорят, что так можно дольше прожить. Мне сорок три.

2019-2020 г.