Я, быть может, умру в апреле
В подходящий год
Под размытые акварели
Невесенних погод...
А потом - отпоют
Мои песни, как надо,
И бокал отопьют,
И помянут в награду...
И зароют, и камень положат,
Увенчают крестом.
И заплачет тотчас же кто сможет,
Кто не сможет - потом...
Будут речи толкать
Всё про Царство Небесное,
Будут петь и молчать...
Эх, про сказку чудесную...
А кто скажет: «Покойники правы.
Нам прислушаться б к ним.
Всё пустое, и жизнь - забава!
И приют лишь один!
И дорога легка!
Прочь гоните печали!
Лишь теперь, лишь пока
Жили мы и мечтали»...
Вот и умер, как думал, в апреле
В подходящий год
Под размытые акварели
Невесенних погод...
Мои песни отпели
Не совсем так, как надо,
Всё повыпили, съели...
Поминать и не надо...
Мои похороны
© Copyright: Михаил Гандзиошин, 2026
Свидетельство о публикации №226061400037
Свидетельство о публикации №226061400037
Рецензии
