Век без фантазий, без полёта.
Стремится всё, но будто всё стоит.
А впереди, за ближним поворотом,
Ларец хрустальный зарево хранит.
В том зареве, пока не зная жизни,
Потомок спит наш богатырским сном.
Очнись, потомок, смертью нашей призван,
Разбей ложесна, стань себе отцом.
Возьми в ладонь скорбей земное бремя.
Посядут птицы на твоих плечах.
Пройди сквозь небо, проплыви сквозь время.
Позволь ожить в твоих безбрежных снах.
***
© Copyright: Максим Хацкевич, 2026
Свидетельство о публикации №226061501418
Свидетельство о публикации №226061501418
Рецензии
