В косых дворах, где давит жёлтый свет,
Где лестницы круты и пахнут пылью,
Хранит свой неприкаянный секрет
Город, где грёзы обернулись былью.
Здесь тень Раскольникова у окна
Мелькнёт в проёме мутного стекла.
Здесь совесть, что до капли сожжена,
Свои счета истории сдала.
Свинцовый небосвод упал на крыши,
Дворы-колодцы смотрят в высоту.
Здесь каждый шорох за спиною слышен,
И каждый шаг впечатан в пустоту.
Каналы тянут щупальца к домам,
В каморки, где рождаются идеи,
Где разум служит призрачным богам,
А сердце холодеет, не скудея.
Но в этой хмурой, тягостной тиши,
Среди Сенной и каменных громад,
Искать опору для больной души
Приходит тот, кто не нашёл наград.
Великий город боли и тоски,
Он судит строго, но даёт прощенье.
И стук безумный отдаёт в виски
В предчувствии святого воскресенья.
Предчувствие воскресенья
© Copyright: Яков Логвинович, 2026
Свидетельство о публикации №226061501799
Свидетельство о публикации №226061501799
Рецензии