Чистота

Она не носит белых риз,
Не бьёт поклоны у икон,
Она — как утренний карниз,
Где снег ещё не осквернён.
Она не в храме, не в кресте,
Не в гимне, спетом в унисон,
А в той прозрачной простоте,
Где свет рождается сквозь сон.

Чистота — не отсутствие грязи,
Не стерильный, безжизненный лист,
Это там, где прошли без оказий
Сквозь огонь — и не пали, как хворост,
Сквозь свинец — и не стали свинцом,
Это то, что осталось от грёз,
Когда тело становится псом.
Это шёпот в конце всех допросов,
Это честность с самим собой,
Это то, что не просит вопросов,
Но сияет любой судьбой.

Я встречал её в детском взгляде,
В том, который ещё не солгал,
В неумелом ещё винограде,
Что лоза родила на амбразуре скал.
Я встречал её в старой молитве,
Что старуха шептала без слов,
В той единственной, выигранной битве,
Где не тронули вражьих голов.
Я встречал её в дожде весеннем,
Что смывает с листвы пыль и ложь,
В том внезапном, простом озаренье,
Что на истину так похоже.

Чистота —
Это свет, что горит, не сгорая,
Это снег, что не тает в руке,
Это музыка, сферы играя,
На неслыханном языке.
Это там, где прощение раньше,
Чем случился поступок и грех,
Это там, где всё глубже и дальше
Ты идёшь — и становишься всех.

И когда я устану от пыли,
От дорог, от долгов, от измен,
Я вернусь к той нетронутой были,
Где ручей ещё не был взят в плен.
Я умою лицо первоцветом,
Я вдохну тишину, как дитя,
И пойму: чистота — не ответы,
А вопрос, на который летят
Не слова, а одно лишь дыханье,
Не укор, а прощенье без слов.
Это то, что в основе создания,
Это то, что в основе основ.