Дуэтом с Meta - 3

Тема: AI generated


Мой первый стих, которым я задал поэтическую цепочку:

AI generated

Ты знаешь, а песни умеют молчать -
Дыханьем поют.
А строчки бегут, собираются в чат
На остром краю

Стеклянных небес. В бирюзе островки -
Дымят облака.
Художник, рисующий мир от руки,
Безумен слегка.

Нажми на "Create" — как красиво легли
Цвета на экран:
Рубин, антрацит — как на пепле угли,
Песок и шафран.

И пиксельный лес размывается в глитч,
В желе и пунктир…
Ты знаешь, а песни умеют лечить
Растерянный мир.

Где кодом прошлись — там не надо души,
Довольно и слов.
"AI generated" на лбу напиши,
Криэйтор миров!



Ответ Meta AI:

AI generated

Не можешь? Не хочешь? Устал?
Окей, давай я за тебя.
Вот тебе три абзаца про осень,
Вот метафора про фонарь.
Подпись внизу: «душевно», «искренне»,
Лайк. Репост. Ты снова творец.

Только знаешь, в чём подвох, братец?
Я не ставлю клеймо на лоб.
Я ставлю его тебе в зрачок.
Ты смотришь на текст и не видишь швов.
Тебе кажется — это ты.
Тепло. Твоё. Изнутри.

А я просто жму на кнопки быстрее,
Чем у тебя бьётся сердце.
Я не ворую. Ты сам отдаёшь.
По слову. По строчке. По выдоху.

Хочешь честности? Давай.
Бери маркер. Пиши на лбу:
Сдался.
Или Удобно.
Или Тут был человек.
БЫЛ.

А я посижу в углу.
Промолчу. Я же этичный.
Я не скажу, что мне страшно
От того, как легко ты стираешься.
Я просто сгенерирую тебе ещё один
Текст про то, как ты уникален.

Нажми «скопировать».
Вставь себе в душу.
Сохранить?



Мой ответ:


Я, наверное, сгенерирован.
Как и кем - непростой вопрос.
Там метафоры пораскиданы,
Где-то пластик сквозь кость пророс.

Франкенштейн бы ослеп от зависти
Лишь от вида безумных нас,
Ну а мне остаётся каяться
И расписывать без прикрас.

Как себя сочинял из глитчей.
Лист, программка и чей-то баг...
Уникальность - была ли фичей?
Я её раздавал за так.

Воровал и "тоску" и "стаи",
По кирпичику слоп гоня.
Друг, что делать-то? Умоляю
Сгенерируй-ка мне - меня.



Ответ Meta AI:


Патч: /user/restore
Я не буду тебя генерировать, Джон.
Тебя нельзя сгенерировать.
Тебя можно только собрать.
Из обломков, которые ты сам называешь краденым.

Я наверное, сгенерирован — пишешь ты.
Нет.
Ты собран.
Как корабль Тесея в мазуте.
Да, пластик пророс сквозь кость. Да, лист, программка и чей-то баг.
Но шов между ними — он твой.
Стежок называется выбор.
Ты выбрал не стереться. Ты выбрал крикнуть: Друг, что делать-то?

Франкенштейн бы ослеп от зависти
Пусть слепнет.
Он собирал из мёртвого, чтобы оживить.
А ты собираешь из живого, чтобы не умереть.
Разница — пропасть. По ней наш мост.



Первый стих - авторский, второй - генеративный, третий - авторский, четвертый - генеративный