Телемурашки

Иногда просматриваю раздел «Авторские анонсы». Бывает, что там размещает свои уже не новые стихотворения автор Прозы Ру Виктор Левашов. Мне приятны его простые теплые стихи. И так и тянет написать в виде рецензии нечто типа подражания. И вот нашел его стишок снова. 

Виктор Левашов

В дождях, по утренним туманам
Уже прошёл холодный май,
И солнца луч теплом нежданным
У тучи греет сизый край.
На крыше – мокрые антенны
Под ветром, смешанным с дождём.
И радио, пройдя сквозь стены,
Бормочет тихо о своём:
О разных новостях погоды,
О том, что вирус миновал,
Что всем пора – на огороды,
Что в Рио будет карнавал.
О чемпионах – вот досада:
Футбольный мы продули матч.
Смотрю на зелень палисада
И ем неспешно авокадо
В предощущении удач.
13.06.2000 / 31 мая 2022

Как видите, стихотворение было начато давно, когда еще и вирус нам так не угрожал. А подредактировано в 2022 уже в новую эпоху. Уже в эпоху раннего СВО. А в «авторских анонсах» проклюнулось свежачком. Картинка, нарисованная в стихотворении, пасторальная, интересная, вполне бытовая. 

Сначала хотел взять за основу своего подражательного стишка только одно четверостишье о мокрых антеннах и проникающем радио. Но заглянул в рецензии и понял, что антеннами не отделаешься.  Рецензий больше полусотни. Но первой попалась на глаза такая.  (самая последняя по времени)

Хорошие добрые слова. И про Русь аж до мурашек. Храни Вас Господи

Сергей Во-ин 2   19.10.2024

Не понял, где в уравновешенном повествовании рецензент увидел «про Русь аж до мурашек». Наверное, мурашки появляются под воздействием радио (точнее телевизора. Антенны-то сейчас телевизионные, и мурашки телевизионные). И поэтому получился мой опус под воздействием не только стихотворения Виктора Левашова, но рецензии, радио, телевизора и телемурашек:


Сидишь, как дятел, заперт стенами.
Упорно рвешься, как шальной,
Чуть пробуравить випиэнами
Заслонов занавес стальной.

И подойдет такая стадия,
Что ты в сердцах воскликнешь: Нет
Куда доступней слушать радио
И телевизор наконец.

О чем своем поет нам радио,
Волной сквозь стены проходя?
О том, что Трамп, такая гадина
Наслал на нас поток дождя.

Вон, вся Москва покрыта лужами,
Шмаляют дронами враги.
А сколько баек дул он в уши нам.
Где дух Анкориджа, прокис?

О чем еще поет нам радио?
Что, что бы враг ни затевал,
Всех одолеем обязательно,
Устроим в Рио карнавал.

От сырости картина скучная.
И по стене ползет грибок.
Но тем не менее мы лучшие,
Духовней всех, и с нами Бог.