Вдохновение

Пустота. Спрыгнув с нетронутого чернилами листа, она все ширится, угрожающе поглощает пространство, забирается в сердце. Странно дрожат рёбра. Глаза будто затянуло пеленой, наполнив отяжелевшие веки серой пылью. Ты чувствуешь её и на своем языке, лишённом всех вкусов, позабывшем цвета.

 Потому что вокруг лишь пустота. Она переливается безжизненными оттенками пыли, витая в летнем воздухе, выбеленном солнцем. 
Но вот мгновение, всего лишь судорожный вдох, и грифельная стена из пыли вдруг отступает. Пустота превратилась в маленький тетрадный листок. Он тревожно подрагивает, боясь утонуть в тёплом течении ветерка. 

Этот ветерок заглянул сюда случайно, словно кто-то открыл для него заржавевшие створки окна. Нет бесконечной серости оттенков. Есть аромат. Опьяняющий, почти сводящий с ума, дающий странную жажду, но не воды.

Так пахнут только розы. Юные, склонившись тяжёлыми бутонами к окну, они всё ещё источают благоухание свежести, которое утро оставило в сочной росе. Она застыла на нежных лепестках холодной, невинной слезой, похожей на блестящий жемчуг.

Рёбра снова дрожат. Но не пыль подрагивает в тонких костях. Это нить. Она не видна. Её не увидишь даже под ярким солнечным светом. Она внутри, будто привязана к сердцу. 
Повинуясь неизвестному повелению, нить натягивается как тетива, резко распрямляясь пружиной и содрогаясь колоколоподобным звоном. Она все трепещет, гудит и тут...

Нить остановилась, будто замерев в ожидании. Чего?

Ты понимаешь это, как только берёшь перо.
Лист теперь не пуст. В голове, в глазах, в подрагивающих от волнения губах мелькает калейдоскоп цветов, оттенков, эмоций, всполошённых вдохновением.