Счастье в простом

Она шевелится во сне, когда я встаю. Чувствует, что рядом пусто, хотя спит крепко, по-детски подложив ладонь под щеку. Я поправляю одеяло, и она затихает.
На кухне уже светло, за окном моросит, и мир сегодня в серых акварельных тонах.
Я ставлю чайник,делаю ей чай наливаю в ее чашку и вспоминаю...

Мы купили её в маленькой лавке, где пахло сушеными травами, и она долго выбирала, перебирая все чашки на полке, а я стоял и смотрел на неё, понимая, что пропал окончательно.

Чайник закипает, и я слышу шаги.
Она идёт босиком, шлёпая по ламинату, кутаясь в плед, который мы привезли из Грузии огромный, тяжёлый, шерстяной.
Она садится на табуретку, поджимая ноги, и молча смотрит, как я завариваю чай.
Я ставлю перед ней чашку, она обхватывает её ладонями, греется.

— Холодно сегодня, — говорит она.

— Да.

И мы молчим. Это наше лучшее время дня. Тишина, чай, серое утро за окном.
Она ещё сонная, тёплая, со спутанными волосами, и я смотрю на неё и думаю, что в этой замечательной девушке:- вся моя жизнь. Не в громких словах, не в обещаниях.В том, как она морщит нос, когда чай слишком горячий. В том, как она кладёт ногу на мою ногу под столом. В том, как она, проходя мимо, проводит рукой по моему плечу, не глядя, привычно, будто проверяя, что я здесь.

Потом она уходит в душ, и я слышу, как она напевает. Она всегда напевает, когда моется, и никогда не помнит мелодию до конца  перескакивает с одной песни на другую, путает слова. Я сижу на кухне и слушаю. Это лучшая музыка, которую я знаю.

Мы завтракаем вместе. Она делает тосты, я режу сыр. Она всегда кладёт мой тост на зеленую тарелку, а свой — на розовую. Она говорит, что так «правильно». В этом вся она: в этих маленьких ритуалах, которые никто не придумывал, но которые стали законом. Мы не обсуждали цвет тарелок. Просто однажды она поставила мне зеленую, и с тех пор так и было.

Потом она собирается на работу. Она всегда собирается долго, не потому, что красится, а потому, что всё ищет.
Сначала ключи, потом телефон, потом заметит, что заколка не на месте, и пойдёт искать заколку, а по пути забудет, что искала, и начнёт поливать цветы.
Я смотрю на это из коридора, опершись на стену, и улыбаюсь и думаю моя .
Она ловит мой взгляд и смеётся:

— Не смотри на меня так.

— Как?

— Как будто я самая прекрасная девушка на земле.

Я молчу. Потому что не знаю, как сказать ей, что это именно так. Что я смотрю на неё каждый раз, как в первый. Что её смех действует на меня, как тёплый ветер. Что мне не нужно другое счастье.

Вечером мы встречаемся на кухне снова. Она уставшая, скидывает туфли прямо у порога, Я сажусь рядом. Мы идем на кухню, я завариваю ее любимое кофе .Потом я заказываю еду, потому что никто из нас не хочет готовить, в этот день и мы едим прямо из коробок, сидя на диване, глядя какой-то старый фильм, который не досмотрели в прошлый раз или находим новый фильм или комедию.

И в этом вся наша любовь.
В мятых коробках, в недопитом чае, в том, как она засыпает у меня на плече, и я чувствую её дыхание на своей шее.
В том, что я не выключаю телевизор, чтобы она спала под шум.
В том, что я поправляю плед, укрываю её, и думаю: вот оно. Просто.Тихо .Главное счастье !

Я не знаю, о чём она думает, когда смотрит в окно. Не знаю, что ей снилось сегодня.
Не знаю, о чём она молчит, когда мы сидим рядом и не говорим ни слова.
Но я знаю одно: я хочу стареть с ней.
Хочу, чтобы её волосы седели, а мои редели. Хочу, чтобы мы спорили из-за ерунды и мирились в три часа ночи. Хочу, чтобы она всё так же оставляла кружки по всему дому, и я всё так же их собирал.

Два года назад я не знал, что счастье может быть таким тихим.
Что любовь:-это не обязательно громкие слова и белые простыни гостиничных номеров.
Что любовь:- это когда на тебя смотрят сонными глазами и улыбаются, ещё не проснувшись.
Когда молчание не давит, а обнимает. Когда ты берёшь её руку в свою, и тебе не нужно ничего доказывать всему миру …

Я смотрю на нее  спящую рядом. Свет из окна падает на её лицо.
Она вздыхает и поворачивается ко мне, ищет рукой мою руку, находит и сжимает во сне.
Я закрываю глаза и думаю о том, что завтра утром снова будет чай, снова серое небо, снова её босые ноги на холодном полу.
И это самое лучшее, что может быть.

Автор:Владимир Борячек

#Проза
#творчество