Первая Любовь

Первая любовь- это не воспоминание, а ожог, который носит под кожей всю жизнь. Она приходит не с бурей, не с громом, а с тихим трепетом, с тем самым невесомым движением воздуха, когда ты вдруг замечаешь, что мир перестал быть плоским.
Я помню её шаги они звучали, не по асфальту, а по самому сердцу, и каждый звук отдавался эхом в пустых коридорах моей тогда ещё мальчишеской души.

Она носила лето в волосах. Не то чтобы они были цвета солнца или пшеницы нет,они были цвета того самого мгновения, когда вечерняя заря ещё не погасла, но уже стыдливо опускает ресницы. И когда ветер играл с ними, мне казалось, что время останавливается, чтобы не спугнуть эту музыку.
-Помню её смех лёгкий, рассыпчатый, как горсть спелой вишни, уроненной на траву. Тот смех не звенел, а переливался, словно ручеёк, который только-только научился говорить.

Глаза её были глубже, чем то озеро, куда мы бегали смотреть на закаты. В них можно было утонуть не от страха, а от сладкого желания остаться на дне навсегда. Она смотрела на мир внимательно и чуть удивлённо, будто всё видела впервые,и этот взгляд передавался мне, и я вдруг начинал различать оттенки, которых раньше не замечал: синеву сумерек, золото паутинок в утренней росе, серебро первого снега на её ресницах.

В то время каждое слово, сказанное ею, было драгоценнее золота. Её голос звучал где-то высоко, как колокольчик, забытый на ветке старой ивы.
Она говорила о пустяках: о том, как пахнет мокрая земля после дождя, о том, что облака похожи на сказочных зверей, но я слушал так, будто она читала мне древние манускрипты о тайнах вселенной.
И это была правда, она открывала мне вселенную, но не звёзд,а чувств.

Первая любовь - это робкое прикосновение рук, когда пальцы встречаются случайно, и от этого случайного пожар разбегается по всему телу, заставляя сердце биться где-то в горле. Это взгляды украдкой, когда ты боишься,что кто-то увидит твою тайну, но ещё больше боишься, что она не увидит твоего обожания.
Это записки с рисунками на полях тетрадей, где каждое слово выведено с такой тщательностью, будто от этого зависит судьба мира.

Она была не просто девушкой:- она была моим первым стихотворением, написанным дрожащей рукой на серой бумаге жизни.В ней сочетались едва уловимая хрупкость тонкого стекла и невероятная сила, способная выдержать все бури.
Я помню, как она заплетала косу  медленно, задумчиво, и каждое движение её рук казалось мне древним ритуалом, посвящённым красоте. На её запястье всегда висел простой браслет из ниток, который она сплела сама, и мне казалось, что это корона, достойная королевы.

Мы встречались у памятника  возле вечного огня. Потому, что оба могли потеряться она могла пойти одной дорогой, я другой .
Мы гуляли по парку, я слушал, о чем она говорит, о чем мечтает .
Иногда мы молчали, и это молчание было красноречивее любых признаний.
Она могла просто сидеть рядом, ей нравилось собирать перья птиц для закладок книг , а я смотрел на неё и понимал, что счастье это не что-то далёкое, а вот оно, здесь,в этом солнечном пятне на её плече, в лёгком ветерке, доносящем её дыхание.

Она ушла так же тихо, как и пришла. Не в смысле пропала, нет — просто первая любовь не предназначена для вечности,она - всего лишь первый луч солнца, который учит нас видеть свет. Она ушла в другую жизнь, оставив мне в наследство это странное чувство, когда ты смотришь на мир её глазами, и пониманием ко всему,но её самой уже нет рядом.

Но разве можно забыть мгновение, когда ты впервые понял, что такое трепет?
Это когда ты боишься дышать, чтобы не спугнуть чудо.Разве можно забыть тот запах смесь яблок, дождя и её духов, который до сих пор снится мне в самые тихие ночи?
Или тот день, когда она впервые улыбнулась тебе не просто так, а потому что ты был нужен ей, и эта улыбка осветила всё вокруг, будто тысячи солнц взошли одновременно?

Первая любовь - это урок, который остаётся с тобой навсегда.
Она научила меня видеть прекрасное в обыденном, ценить каждое мгновение, не бояться быть уязвимым.
Она показала мне, что сердце умеет говорить на языке, который не подвластен словам.
Она была моей музой, моей весной, моим первым шагом во взрослость.

И сейчас, оглядываясь назад, я не чувствую боли.Я чувствую благодарность за то, что однажды, в далёком и золотом времени, она прошла по моей жизни, оставив на ней неизгладимый след, как первый снег оставляет отпечаток на тёплой земле.
Она живёт в этом мире уже не как человек, а как символ чистоты, первой радости, первого полёта. И пусть прошло много лет, пусть я стал другим, но тот мальчишка, что смотрел на неё затаив дыхание, всё ещё живёт внутри меня.
Он смотрит, как облака плывут по небу, ищет в них знакомые очертания и улыбается.
Потому что первая любовь:- это не то, что проходит. Это то, что остаётся в тебе навсегда, тихим, светлым эхом.

Автор: Владимир Борячек
Дата:2019 год
редакция:2026

#Проза
#Творчество