Зов степи

Многие земляки разбрелись по всему свету, словно семена, подхваченные ветром перемен. Уехал и я, но недалеко. Не дальше, чем до соседнего города, где жизнь течет по своим, чужим законам. Но нет-нет, да и накатит тоска, словно волна, и всплывают воспоминания о родимой земле.

Она, моя степь. Весна в начале мая – это не просто время года, это симфония красок и ароматов. Стоишь у озера, а на закате берега вспыхивают алым пламенем, отражаясь в воде, словно драгоценные камни. Повернешься назад – и дух захватывает от бескрайней ширИ. Нет лучше мест на свете, поверьте мне. Взгляните: вот степной тюльпан, алый, как закат, горит вдали. А рядом, еще не успевший увянуть, фиолетовый поздний подснежник. И какая сила в этой ковыльной степи! Столько в ней воли, столько свободы, что кажется, будто сам становишься частью этого безбрежного простора.

И никак не пойму я земляков, уехавших в дали далекие, тех, кто говорит: "Нет, не скучаю я о земле, где родился". Как можно не скучать? Как можно не чувствовать зов родной земли, когда она так щедро дарит свою красоту?

А я… Я, приезжая на малую Родину, всем сердцем чувствую её теплые объятия. Вдыхаю родные с детства запахи, ароматы весенней степи, и кажется, что каждая травинка, каждый цветок шепчет мне: "Ты дома". Напитавшись энергией родных полей, я продолжаю бодро свой жизненный путь.

Человек, не умеющий землю свою полюбить, не знает ведь, что такое настоящая любовь. Он просто приспособленец, плывущий по течению, не имеющий корней. Любовь к своей стране, к малой Родине – это не только созерцание белоствольных березок, околков в степи, её красивейших пейзажей. Это и та тихая грусть, когда покидаешь родные места, и тебя неудержимо тянет быстрее вернуться назад. Туда, где твой дом. Там всё твоё, родное… Там, где бьется сердце твоей земли, и где бьется твоё собственное.