рождёным ползать не понять

Мне рано подводить итог.
А может быть уже и поздно.
Прошла я в жизни сто дорог.
От одиночества замерзла.
Я не святая, я грешна.
Да только толку в этом мало.
Да, я любила, как могла.
Я даже встречным помогала.
Они мне с радостью платили.
Тем, что внутри себя взрастили. 
Топили, жгли огнём и били.
Вот так они меня любили.
Рубцы пылают на ветру.
И раны болью кровоточат.
А я по-прежнему иду.
И гений злой внутри хохочет.
Напоминает он душе.
Что у любви нет измеренья.
И раз безмерная она.
«Терпи душа её творенья.
Смотри, ведь буква лишь одна.
Творенья-тварь, а как различны.
И ты им вовсе не нужна.
Они тебе не безразличны».
И я смиряюсь и иду.
Киваю в такт и соглашаюсь.
Я понимаю, не права.
И потому я вновь влюбляюсь.
В поля, озера, облака.
В дожди и зной, и снегопады.
Всё, что проявлено душой.
Того, кого любить не надо.
Не потому, что стал далёк.
Не потому что стал не нужен.
Давно уже не одинок.
И мной, увы, он не простужен.
Бывает так, что места нет.
В чужой судьбе, как не пытайся.
И вновь укажут мне на дверь.
Иди молись и богу кайся.
А я не верю. Как же быть?
И знать не будет мне прощенья.
А значит будут снова бить.
Авансом будущего мщенья.
И крылья будут вновь ломать.
С остервенением маньяка.
«У нас не принято летать.
Сиди помалкивай, не вякай».
Рождённым ползать, не понять.
Метаморфозы превращенья.
Как может гусеница стать.
Мечты заветной воплощеньем.