Последний лист

На ветке, что стучит в стекло окна,
Трепещет лист, последний, бур и смел.
Его собратьев буря унесла,
Он горд и ярок, холодам назло,
Как факел в сумраке, где ночь темна.

Он помнит солнца тёплый, щедрый свет,
И ливней летних звонкую волну,
И птичий гомон, и цветочный мёд,
И той весны безумный карнавал,
Что начал краткий жизненный полёт.

Теперь он – страж, один в осенней мгле,
Последний воин павшего полка.
Он видит неба сумрачный простор,
Где облака плывут, как корабли,
Меняя очертания в промозглой тьме.

Он знает: час его – вот-вот пробьёт,
Порыв ноябрьский, хлёсткий, словно плеть,
Сорвёт его в прощальный, вольный взлёт,
Без стона, в дождь, где капли – как хрусталь,
И в лоне осени приют он обретёт.

Но как же горд его прощальный взгляд!
В нём нет ни страха, ни пустой мольбы.
Он мне шепнул, дрожа на сквозняке:
«Живи, как я, не покоряясь тьме»,
И звёздам шлёт последний золотой наряд.