Амбивалентность Руля

АМБИВАЛЕНТНОСТЬ РУЛЯ


Авторская серенада в преддверии:

*
Одного именитого сценариста спросили:
- Когда вы пишите сценарий, артистов, которые будут играть роли, видите перед собой?
Ответ:
- Не всегда. Но всегда, так или иначе, мне помогают все кого я знаю и когда либо знал, плюс опыт, плюс фантазия.

*
Совершено естественно, что человек в старости возвращается к базовым настройкам, то есть впадает в раннее детство, когда ещё нет ни опыта, ни памяти. Так легче пережить растущую немощь.
Конечно, можно продолжать мучить себя различными парадигмальными практиками и химическими препаратами, но зачем, когда и так всё ясно: в свободном небе – свободный дух.

*
Летают птицы, самолёты
И беспилотники летают,
И мне так хочется летать,
Что невозможно не писать…
.
.
.
Артём Николаевич Рулин, по прозвищу Руль, проснулся, и, не открывая глаз, послушал себя, свой организм. Организм молчал. Все системы молчали. Ничего не хотелось. Совершенно ничего. Абсолютно ничего.

Это прозвище, Артём Николаевич получил в детстве. Уже вторую половину седьмого десятка топтал, а всё Руль. Правда, за глаза. В глаза – просто по отчеству, как водится в простонародье, Николаич.
Поначалу, конечно, обижался, и потом обижался – как только ни крутили этот Руль: и Рулька, и Рулёха, и Рульчик, и Рулидзэ…
Но особенно неприятно звучало – Рулевич. Особенно вкупе с профессией – бухгалтер. Он тщательно «распахал» свою родословную, но ничего такого не обнаружил. Правда, дальше середины девятнадцатого века пройти не удалось, а там кто его знает. Если бы что-то нашлось было бы не так обидно.
Успокоился, когда перевалило уже за тридцать. Тогда он вдруг обнаружил сакральный смысл этого слова – «руль» – рулить, управлять, самоуправлять, самообразовываться, самоисцеляться и так далее.
С тех пор всё сам, всё сам – никакой дружбы, только приятельство. Ответственности на работе хватало. Решил, отвечать только за себя. И себе. И на свои же вопросы. Полная автономия.

- Интересное ощущение… а если ещё поспать?..
- Поспи. Если получится – светло уже, кукушки голосят, машины гудят… дроны тарахтят и бахают…
- Ох уж, эти дроны… в интересное время живём…

Стал поворачиваться на другой бок и вдруг стрельнуло. В спине. В грудном отделе, между лопат. Аж в глазах потемнело, и закашлялся.
- Что это?
- Не знаю… может какое возрастное изменение проявилось?.. или перетрудился накануне…
- Да вроде не перетруждался… ну, косой помахал перед домом…

Лёг на спину, опёрся стопами о пол, приподнял таз, весом прощупывает позвонки.
- Вот здесь… ага, ага… вот оно… вот оно, болевое пятно… что делать?
- Иди к врачу – мазь пропишет, уколы, таблетки, процедуры… возможно, даже, потребуется оперативное вмешательство… медицина она такая – зацепит и не отпустит, пока все протоколы не исчерпает…
- А кто мази мазать будет, уколы колоть, если что?
- Сам виноват – надо было жениться…
- А то не знаешь причину…
- Характер надо было проявить…
- Теперь-то чего об этом…
- Никогда не поздно…
- Спасибо, теперь уж как-нибудь сам…

Стал тянуться, кататься по полу, выгибаться, прогибаться… вспомнил какие-то упражнения из восточных практик, коими увлекался в молодости…
- Ну, как?
- Вроде ничего, полегчало… а ты говоришь, врач, мазь, таблетки, женщины, оперативное вмешательство…
- Самолечение минздравом не приветствуется…
- Да-а? Не знал...
- Юморнул, да?
- Вроде того...
- Но ведь тебя медицина спасала и не раз… вспомни, хотя бы, когда камешек из почки пошёл…
- Вспомнил… но я про здоровье говорю, а не про лечение болезней…
- А разве это не связано…
- Болезнь – это когда человек наплевал на своё здоровье… а здоровье это процесс длинною в жизнь… и заметь, процесс творческий…

Опять лёг на спину, закрыл глаза, слушает организм.
- Что слышно?
- Есть хочу…
- Поешь…

Встал, позавтракал. Опять послушал. Захотелось.

- Чего хочется?
- Вчера червей накопал, поеду на Крапивинский пруд, карасиков подёргаю…
- Поезжай…

Смазал цепь. Хотел ещё педаль смазать солидолом, но гайку открутить не смог – приржавела капитально. Так масла залил. В принципе, нормально: не скрипит, не хрустит, чего ещё. Рулин не уделял бытовой технике должного тщания. Хотя, согласитесь, для бухгалтера это более чем странно.

Приезжает на пруд. Лучшее место, как всегда, занято. Старик Прокопенко по привычке ловил на две удочки.
- Вот блин горелый, как ни приедешь, он уже здесь… седьмой десяток на излёте, а всё поплавки кидает…
- Скоро сам такой же будешь…
- Ещё не скоро…

Подъехал. Остановился.
- Здорово, Петрович!
- А-а-а, это ты, Рулевич…
- Ну-у-у, Анатолий Петрович, зачем обижаешь пожилого соотечественника?
- На меня не обижайся, мне можно… я ведь старше тебя десятка на полтора… точно сочти, будь добр – ты же у нас бухгалтер…
- На четырнадцать…
- Не сильно ошибся… Садись рядышком… клёв отличный… вон посмотри, в садке, сколько поймал…
- Ого, куда тебе столько?
- Самых крупных возьму – каких пожарю, каких посолю, остальных соседям отдам, Кузнецовым, они курей завели, а курочки ой как рыбку любят…

Артём Николаевич расправил складной стульчик, воткнул рогатины для удилища, установил удобно садок, положил к ноге подсачек – рыбачить на поплавок нужно с комфортом.
Старший старик улыбнулся в тонкие, элегантные усики:
- А подсак-то зачем?
- Для страховки – не люблю, когда сходит у самого берега…
 
У старшего старика случилась поклёвка.
- О, хороший попался!..
Вытащил изо рта рыбы крючок, бросил рыбу в садок, насадил свежего червя, закинул.
- Слыхал, Жорка Человаров помер?
- Это москвич, который из Циркуляровки, велосипедист?
- Он… вечером лёг спать, а утром не проснулся…
- Когда?
- Во вторник девять дней будет...
- Надо же… а я, погоди, дай вспомнить… точно, десятого числа с ним виделся на речке, у Широкого плёса… нормально поговорили, как всегда, весёлый был, шутил… я спросил его, на что спиннингуешь? – на резину, говорит, джигом, а ты? – а я, говорю, резину не люблю – блёсны мечу и воблеры…
- Ну, и кто из вас оказался хитрее и проворнее?
- Щука…
- Ну, вот так – отвеселился, отрыбачился Жора, Царство ему Небесное…
- А отчего помер-то – он же здоровый был, как говорится, на всю голову и туловище?.. Я как-то, прошлым летом, вышел из магазина, за продуктами ездил, смотрю, он катит, словно парит… на спортивном велике, колёсики тоненькие, экипировочка фирменная: белые туфли, шлем белый, очёчки от солнца зеркальные, с фиолетово-синим отливом… кричу, стой!.. остановился… спрашиваю, откуда такой живописный? – говорит, в город ездил за поводками и джиголовками… ну, ты представь себе, Анатолий Петрович, за такой-то ерундой полста вёрст туда, полста обратно педалями… нет, я, конечно, понимаю его – я тоже по молодости рекорды устанавливал… к примеру, на одной ноге с пудовой гирей приседал по сто раз – пистолетиком, но это же по молодости... мнда… Так от чего, говоришь, помер?
- Сказали от скуки, а там кто его знает, чужая судьба – потёмки…
- Своя-то – потёмки... интересно, а ты бы смог помереть от скуки?
- Не знаю… сейчас нескучно, смотри у тебя клюёт… рано дёрнул – подсекать надо, когда поведёт или на дно потянет…

Рулина замечание Прокопенко тронуло:
- Петрович, давай ты будешь за своими поплавками смотреть, а я за своим…
- Так я и говорю, меня зимой инсультом так припечатало… думал всё, не видать мне больше ни поплавков, ни карасиков…
- Нет-нет, тут что-то не то… какая-то веская причина должна быть, чтобы здоровый человек, так вот во сне, взял и умер… он что, святую жизнь прожил?
- Да как теперь узнаешь?.. может, приснилось что-то ужасное… может сам сатана за ним гонялся во сне… гонялся и жуткие морды строил, пока у того сердце не остановилось от страха и недостаточности… а свят или нет – теперь там, на верху выясняют…
- А я думаю просто: миссию свою выполнил и забрали…

Рулин тоже поймал: одного, другого, третьего…
Настроение улучшилось.

Прокопенко наблюдал за соседом, не переставая улыбаться. Рулин заметил. Смутился:
- Поделись, я тоже поулыбаюсь…
- С удовольствием… вот скажи, Артемий Николаич, ты ведь помирать ещё долго не собираешься, да?
- Как Бог даст… меня сегодня так в спину шибануло, аж в глазах темно сделалось… я ведь цель себе поставил – пережить родителей…
- Це-эль…
- Надо же чем-то ум занимать…

Прокопенко улыбнулся шире:
- Твоему отцу сколько было, когда он помер?
- Не много – 66… пил здорово…
- Ну, его ты уже пережил…
- Не совсем – две недели осталось.
- А мать сколько прожила?
- 89…
- О-о-о, это отличный результат… я тебе так скажу: к отцовским 66 прибавляй матерни 89 и дели на два – это и будет твой срок…
- Откуда такая формула?
- По себе сужу…
- Ты ещё не помер, чтобы по себе судить… Ну, хорошо, допустим… Получается 77 с половиной… маловато – мне надо, как минимум, 90…
- По-спортивному хочешь, да?
- Да, а почему бы и нет...

Тоненькие, эстетски выведенные усики старшего старика, казалось ещё чуть и взлетят под самые облака:
- А что, говоришь, со спиной?
Рулин подыгрывал, делал вид, что не замечает иронии собеседника:
- Видимо позвонки двинулись… я с небольшим сколиозом родился, отсюда и все остальные патологии… болел в детстве так, что затрудняюсь сказать, чего было больше больниц или всего остального… родителям было не до меня… а медицина разве здоровье даёт?
- Она его охраняет…
- От кого?
- От нас с тобой-а-ха-ха-ха…

Подождав, пока тот нахохочется, продолжил:
- Короче, мучился я пока не додумался и сам не взялся за свою судьбу… тогда справился и теперь справлюсь… честно говоря, последний год что-то лениться стал – подзабросил оздоровительные мероприятия… и, как следствие, возрастные изменения не заставили себя долго ждать… надо опять поработать над собой –  подкорректировать распорядок…

Старик-старик предался воспоминаниям:
- Я в твои годы тоже справлялся… помню, на свадьбе у внука такого твистА выдавал, молодёжь ахала и охала…
Рулин посмотрел на него с подозрением:
- Не пойму, Петрович, куда ты клонишь – ведь клонишь же, я прав?
- Ну, вот смотри, сюда я приезжаю только на лето – зимую в городе… когда меня в феврале прихватило, моя старуха мигом скорую вызвала – тем и спасла… а тебя если скрутит нелёгкая, не дай Бог конечно, кто о тебе позаботится?
- Сам как-нибудь справлюсь… а не справлюсь, значит всё – хватит землю топтать…
- Неправильно рассуждаешь… современные специалисты утверждают, ресурс человеческого организма рассчитан на 150 лет, как минимум…
- Анатолий Петрович, ближе к теме…
- А тема такая, Артемий Николаич, – жениться тебе надо.
- Допустим. На ком?
- Ну, вот же – шикарная дама освободилась…
- Как ты изящно выразился… прямо, под стать усикам…
- Я в женщинах толк знаю… поверь мне, она со всех сторон ладная: и лицом мила, и в разговоре приятная, и одевается со вкусом, и в огороде у неё, как говорится, полный аншлаг…
- У тебя клюёт, аншлаг…
- Спасибо… не-е-ет, этого отпущу – совсем малявка… Ну, так как, принято? А я сватом готов выступить… И, кстати ты чем-то напоминаешь Жорку… как Бари Алибасов похож на Василия Шукшина…
- Да?.. вполне возможно…
- Точно тебе говорю, и лицом, и повадками, и в рассуждениях… тебе только бороду надо отпустить… Но я никак не пойму, отчего ты в молодости не женился?.. ходят слухи, что у тебя в причинном месте врождённая слабость, поэтому и в бухгалтера пошёл…
- Болтают, сами не знают что… Я мамку сильно любил и послушен был ей, а она всех моих избранниц очень убедительно отбраковывала…
- А что отец?
- Отцу было не до меня, он работал и пил, как проклятый: вечером с устатку, а утром с похмелья…
- Понятно… Надо было характер проявить, а так смотри, что получается в итоге – ты прожил пустую, безсмысленую жизнь: семью не сделал, потомство после себя не оставил… даже женщину, как следует не познал… Надо исправлять положение, пока время ещё есть… И я тебе предлагаю прекрасный вариант… только не затягивай…
- Спасибо… оно, конечно, заманчиво и даже логично… но есть два параграфа, которые так вот вдруг, с кондачка, не возьмёшь…
- Какие ещё параграфы?
- Во-первых, она в трауре… а траур по супругу, приличные женщины, носят год, как минимум…
- А во-вторых?
- Во-вторых, и мне надо подумать… мне тоже, чай, не семнадцать лет… всю жизнь один и вдруг на тебе – тётя в доме… ей внимание нужно уделять, помогать реализовывать какие-то её прихоти, да мало ли у женщин претензий к мужчинам…
- Думай, думай… моё дело предложить, и я предложил… только не тяни с решением, а то, чую, мне осталось не долго, может будущую зиму и не переживу… ну, ты же видишь, если не я, то кто тебя вразумит и сосватает…
Теперь и Рулин улыбнулся в губу:
- Вижу…
- Ну, всё, я наловился, да и клевать перестало… ты ещё посидишь, а то у меня черви остались, могу тебе высыпать?
- Ну, высыпь, посижу… хотя, какая теперь рыбалка… послушай, я её видел всего-то раз, может два… в магазине… я лица её не запомнил даже… может это и не она была…
- В воскресенье приходи в храм – насмотришься…
- А как же чувства, любовь и всё такое?
- Как говорится, стерпится-слюбится… главное ввязаться в драку, а там как получится…
- Не-ет, я так не могу…
- А ты через «не могу»…
- Скажи, тебе-то какая с этого выгода?
- Так, развлечение… мне ведь тоже надо чем-то ум занимать… знаешь, где я живу?
- Знаю.
- Заезжай вечерком, посидим, чайку попьём, поговорим, план действий составим…

Старший старик Прокопенко смотал удочки, уехал.

Младший старик Рулин сидит, смотрит на стоячий поплавок, на воду, в которой отражается то облачность, то прояснение… сам с собой разговаривает:
- Ну, и как тебе предложение?
- Пока не пойму, но что-то в этом есть… некое обновление будничной рутины… букеты новых ощущений…
- Есть, есть… к тому же, Петрович правильно говорит – женщины дольше живут, соответственно и мужчины, которые при них… если, конечно, не пьянствуют и глупостями не занимаются…
- А вдруг действительно слюбится и сженится?.. у меня такого ещё не было…
- Детишки пойдут…
- Типун тебе на язык!..
- А что, Сара родила Аврааму сына, Исаака, в 90 лет…
- Да у этой внуки поди уж на выданьи, как им, и прочим родственникам, такую ситуацию предъявишь?.. это даже выглядит странно, не говоря уже о внутренних трениях… и потом, как мы будем младенцев воспитывать на голые пенсии?.. моих сбережений хватит лишь на пелёнки…
- Работать пойдёшь…
- Ещё один типун тебе на язык!.. разве можно так усложнять себе жизнь на склоне лет?..

Следующим утром произошло то же самое, только на Крапивинский пруд Рулин не поехал, чтобы не встречаться больше со стариком Прокопенко, мол, пусть развлекается без меня.
Как говорится, утро вечера мудренее.



20.06.2026