Встреча с ангелом
Провожу рукой по стене. Потрескавшаяся штукатурка.
Двор изменился. Он стал меньше, что ли. Дома присели, будто устали держать на себе этот груз лет.
Тополя и берёзки вздохнули. Ветер пронесся по двору, и мне показалось, что я слышу смех — далекий, детский, счастливый.
А вот она. Дворничиха баба Варя. Тучная женщина с суровым взглядом и красным, как варёная свёкла, лицом. Ни свет ни заря она выходила с метлой. Этот звук — шик-шик, шик-шик, как пульс двора. Подметала с такой решимостью, будто выметала все грехи с земли.
Летом, когда город изнывал от жары, баба Варя заходила в дворницкую, поворачивала вентиль, и вода с шумом бежала по трубе, пробуждая каменный цветок. Детвора резвилась в его чаше, визжа от радости. В кармане фартука всегда были сладости для детей. И, хотя никто не видел её улыбающейся, все знали — она добрая.
Фонтан… фонтана теперь не было. Никакого следа. Даже камня не осталось. Тротуарная плитка под ногами.
Память подбрасывает картинки.
Окно распахивается настежь, и из него вылетает позывные "Маяка" и бодрый голос диктора: «Сели — встали. Раз-два, раз-два». Я вижу дядю Пашу, в трусах, в майке, машущего руками.
Сейчас на том месте — пластиковые стеклопакеты, глухие.
Вот скамейка — новая. А рядом — призрак старой, деревянной, с облупившейся краской, на которой бабушка сидела и рассказывала мне про ангела.
"Видишь? На куполе. Ангел. Раньше он держал крест. Яркий как солнце. Но пришла беда… Нечисть. И вырвала святыню из рук."
Я поднимал голову — и видел его. Серый силуэт на фоне ленинградского неба. Пусторукого ангела.
Я встаю с воображаемой скамейки.
Ангел на куполе смотрит в даль. Теперь – в его руках крест. В моём сердце — его свет.
Иду к арке. Выхожу из двора на Тучков переулок. Город шумит, живет, спешит. Обернуться? Нет. Я не оглядываюсь назад — потому что все, что было, теперь со мной.
—————————————————————
На фото: церковь св. великомученицы Екатерины на Васильевском острове (вид со двора).
Свидетельство о публикации №226062100640