О Коэльо

За всю свою сознательную жизнь я не осилил ни одной книги Пауло Коэльо. И это при том, что триллионы (да, я не преувеличиваю, счетчик сбился где-то на втором миллиарде) его афоризмов уже успели въесться в мою сетчатку, пройти через все фильтры восприятия и осесть где-то в подкорке — без моего ведома и, что обиднее, без моего согласия.

И ведь, казалось бы, логика железобетонная: если народ с упорством, достойным лучшего применения, складирует эти горы пафосных фраз в соцсети, значит, автор у них на слуху, на виду, а главное — на эмоциональном крючке. Значит, читают, сопереживают, делятся своей возвышенной болью. Значит, пора бы и мне, серой массе, припасть к источнику мудрости. «Ну возьми же, прочитай хоть страницу!» — ворчит внутренний голос с интонацией школьной учительницы.

Но я не хочу. Нет, даже не так. Я категорически, паталогически, с каким-то злорадным упрямством не хочу. И это «не хочу» звучит громче любого «надо», любого тренда и любого совета «образованного» друга.

И тут меня накрывает экзистенциальный парадокс: может, я сломан? Может, во мне нет той самой «душевной тонкости», которая заставляет миллионы рыдать над «Алхимиком»? Может, я просто черствый сухарь, не способный оценить гениальность простых истин, завернутых в обложку с песочными дюнами?

Знаете, что я себе отвечаю? А подите вы все со своей вселенской конспирацией. Если Вселенная так уж хочет, чтобы я прочитал Коэльо, пусть сама подложит мне книгу под подушку, да не в виде мема, а в бумажном переплете. А пока — я остаюсь гордым неофитом, который предпочитает честную скуку притворному озарению. И, знаете, мне с этим комфортно. Может быть, это и есть мой личный «Путь»?