Хрипит мне ветер о былом,
Прохладой дней меня обнявши,
Вся эта жизнь дана как ком,
Как ком в груди застрявший.
Куда же ты всё разметаешь,
О ком свирепо воешь ты,
Уж не ко мне ль тоска скупая
Вплетается твоим рыданием в сны?
И как бы ты не затихал,
И не шептался ты со мной,
Я знаю: это лишь привал,
Я знаю: жизнь — лишь долгий бой.
А за кладбищенской оградой,
Усталые, внимают тишине,
Где тьма становится отрадой,
Лежать придётся так же мне.
Н. Бобков.
Ветр
© Copyright: Никита Бобков, 2026
Свидетельство о публикации №226062301109
Свидетельство о публикации №226062301109
Рецензии
