Оборвалась струна, до хрипоты пропев,
О том, что жизнь – не бег, а бешеный галоп.
Застыл на фотопленке яростный припев,
И пуля ворвалась непрошенно в висок.
Ты пел о кораблях, ушедших в горизонт,
О друге, что в горах подвел тебя в пути.
Ты был для нас и шут, и вечный арестант,
Которому сказали: «Больше не уйти».
Но голос твой звучит, срываясь и звеня,
В магнитофонных лентах, в памяти квартир.
Ты нам оставил часть предсмертного огня,
И свой, особый, честный, оголенный мир.
Прошло так много лет. Июльская жара...
А кажется, вчера хрипел в динамик ты.
И значит, не напрасно спорил до утра,
Сжигая за собой к спасению мосты.
Памяти Высоцкого
© Copyright: Анри Семёнович 72, 2026
Свидетельство о публикации №226062301400
Свидетельство о публикации №226062301400
Рецензии