Ты можешь ещё успеть дать свою мне руку

Можно любить красное платье, алую помаду, и тебя. Хотя нет, тебя нельзя. Я в твоей жизни бываю только VPN-туннелем. Запретным и сладким. Кнопка вкл и выкл в твоих лишь руках...

...По вечерам я читаю Экзюпери.
И мне всё больше и больше хочется понять, где и когда я выбрала не ту планету? Я давно уже мечтаю свалить с этой, только не знаю куда. Не придумала ещё.
Хорошо там, где нас нет. А ещё, в сказках. Но и их тоже нет. Андерсену также не верь - девочка со спичками вот верила, и где же она?

Иногда мне кажется, что сердце совсем не зорко. Слепо оно. Раз верит в то, что не должно. Зато видит много, и бьётся сильней.

Я не математик, и я не знаю, где я просчиталась. В бесконечность не верила, в ПИ не играла. Не доверяла дробям и делению. Постоянно меняла лишь минус на плюс...
Вот где, наверное.
Что ж.
Пятками назад, лишь бы не сверкали...

Много знать тоже плохо. Люди не прощают всезнаек. Это ущемляет их качество. Оттого, и злятся...
Люди любят, когда их любят. За просто так, и за глазки. В ответ - лишь молчание... Гладь по головке и дальше. А свои уравнения в скобках и в квадрате засунь себе в задницу!

Горит ли ещё свет в моём доме? Я в своей душе с фонариком брожу...
Ищу, осталось ли ещё хоть что-то стоящее тепла? Или выключить сердце, беречь батарейки...

От любви до ненависти один шаг. Но, может быть, и обратно. Эдакая чертова лестница, то в рай, то в ад.
Вот и ходят все то вверх, то вниз...
Никак не можется остаться посредине. Ведь это скучно. Наверное.
Не бились бы на дуэлях, не писались драмы. Поэтам просто не было бы среди нас места. Хотя я и сама писака... Вот, и калякаю всякое.

Ну а куда девать мне все эти мысли? Моя голова того и гляди лопнет от их избытка. Пусть лучше уж тут побудут, живые.

Я никогда не забуду опыт длинных рассказов. Вот куда можно сбежать, когда достанут все человеки. И выдумать своих. Которые нравятся мне. Делаешь с ними, что хочешь, пишешь за них их судьбу...
Они тоже плачут, проклинают, ненавидят, любят и творят тут всякое! Но, в мире моём, и только лишь я знаю, чем всё закончится.

Говорят, у писателей посвистывает чердак. Ну,  конечно, а как же вы думали? То мысли сюжетные мешают нормальности. Не верьте нам - такие мы сказочники!
По другому не можем - ведь каждый из вас может оказаться втянутым в какую-либо историю... Прототипы не рождаются, они бродят среди вас и в вас же живут.

... Красное платье в шкаф. Помаду обратно на полку. Тебя нет нигде, и это нормально. Ведь скоро уйду, на планету другую. И сама забуду, где к ней дорога...
Но, ты можешь ещё успеть дать мне в последний раз свою руку. И сердце.