Литературные маразмы. Я и Онегин

Пусть буду выглядеть невеждой,
К стыду признаться, сей роман
Прочитан мною не был прежде -
Избыток юных лет - обман.
Я с ним знакомился кусками,
Чтоб отчитаться перед мамой
О том, что был обязан знать,
И убежать скорей гулять.
Денёчки детства золотые
Меня влекли в водоворот,
Где нету никаких забот,
А от учёбы - лишь унынье,
Где о свободе все мечты
Где я с проказами на "ты"!
Потом, взрослея понемногу,
Опять же было недосуг:
Как выбрать правильно дорогу?
Как разобрать, кто враг, кто друг?
А там и вовсе не до книжек -
Упрямо набивая шишек,
Бежал, шагал и полз наверх,
Где, как казалось, ждал успех.
Пёр, не испытывая жалость,
Копя в себе самообман...
И время прочитать роман
Пришло, когда припёрлась старость.
И был, признаться, поражён,
И восхищён, и покорён.
Каков, однако, фрукт Евгений!
В него, как в зеркало гляжусь -
Я, как и он, не знал сомнений,
Не ведал, что такое грусть,
Всегда готов на авантюру,
На лица не взирая сдуру,
На жён чужих бросал свой взгляд
И жалил словом всех подряд,
За что был бит неоднократно
(Нет, не по морде кулаком -
Карьеры медленным шажком,
Что, впрочем, более отвратно).
Служил и жил вдали столиц
Средь милых (и не очень) лиц.
Я, как и он, скользил по свету -
Восток и запад, север, юг,
Но без цилиндра и лорнета.
(А что поделать, милый друг,
Лорнеты вышли все из моды -
Считай, два века мчали годы,
Меняя правила и быт,
И в прошлое нам путь закрыт)
Да Бог бы с ним, с лорнетом этим!
Он был не нужен мне тогда -
И без него моя звезда
Мерцающим светила светом,,
Подсвечивая жизни путь
(Чтоб не хотелось драпануть).
Постойте, братцы! Вот заврался!
Нет, я не пушкинский герой!
Им сам себе лишь показался
С похмелья сумрачной порой.
Да, был бы малость поумнее,
С героем многих поколений
Не стал бы сравнивать себя,
Свою гордыню возлюбя...
Простите, Александр Сергеич,
Мне наглость дерзкую мою -
Я чёрти что в стихи сую,
А после сам же и фигею...
И в этот раз, как и всегда,
Вместо стихов - белиберда...