Мотылёк в степи

               

        Он родился в высокой траве, среди ковыля и полыни, где ветер гуляет без устали, а солнце заливает землю золотом до самого горизонта. Его крылья были тонкими, почти прозрачными, И когда он взлетал, казалось, что это не мотылёк порхает, а кусочек неба оторвался и закружился над степью.
        Он летал.
Просто летал – без цели, без мысли, повинуясь лишь тёплому ветру и зову света. Иногда опускался на сухие былинки, чтобы передохнуть, иногда взмывал так высоко, что земля превращалась в размытое полотно жёлтых, зелёных и лиловых пятен. Степь была огромной, бескрайней, а он – маленьким, почти невесомым. Но в этом было всё его счастье.
        Однажды вечером, когда солнце растекалось по небу кроваво-красным, а тени становились длинными и зыбкими он увидел огонёк. Далёкий, мерцающий – может костёр, может, фонарь в чьей-то одинокой избушке. И он полетел на свет, потому что больше всего на свете мотыльки любят свет.
        Ветер стих. Воздух дрожал от зноя. Крылья уже едва слушались его, но он летел, потому что не мог иначе.
        А потом – тишина.
        Утром степь была такой же бескрайней, ветер качал сухую траву, и где-то высоко в вышине кружил другой мотылёк, ловя солнечные лучи. Но, тот, первый, так и остался лежать у края дороги – лёгкий, почти невесомый, с крыльями, похожими на опавшие лепестки цветка.