Отступник Рассказ

…Какие дни настанут,
Как бог обманет.
Как встанет солнце
И как не встанет?
М. Цветаева.

Утро было серое и сырое. Усталые они вошли в город. Он шел позади всех, тяжело ступая. Грязь облепила сапоги, так что идти было еще тяжелее. Он часто останавливался, смотрел на солнце, на улочки города. Еще тяжелее было от того, что друг изменил, предал и забыл его. Вон от там впереди с другими. Им легко идти, а ему? Тяжелый камень навалился на душу. Нет он не может больше так. Он остановился и смотрел им вслед. Он ждал, когда они скроются в переулке. Они шли по булыжной мостовой, свернули и растворились в хмуром сером и сыром утреннем тумане. Тогда он повернул назад, прошел переулок и свернул в степь. Там, в степи, думалось ему, у кургана он умрет. Но он не остался в степи, а шел. Ноги несли его все дальше и дальше. Смутная надежда теплилась в груди – вдруг он встретит кого-нибудь, обязательно встретит. Он шел, собирая на ходу букет из диких тюльпанов, единственных живых, молчаливых спутников. Он пересек степь. И вот сильный, сухой ветер доносит песок. Идти становится все тяжелее и тяжелее, песок засыпает глаза. Кругом барханы  –  песочные горы и кусты верблюжьей колючки.  Обессилев, он лег на песок. Ветер лохматил волосы. Он закрыл глаза и думал о том, что так уж распорядилась судьба. И вдруг стало как-то легче, тяжелый камень свалился с души. Он слышит шаги… Вечный бродяга ветер положил свою влажную, холодную ладонь ему на лоб, как будто друг. Он открыл глаза, посмотрел на солнце, на восток и умер.
/Рассказ был напечатан в газете «Сельская Новь» когда я училась в 10 классе. /