Дорога длиною в жизнь. глава 4

Ожидание писем.


Никогда бы не подумала, что старый почтовый ящик в подъезде нашей пятиэтажной хрущёвки станет для меня настоящим драгоценным сундучком.
Обычный железный ящик со сломанным замком, исцарапанный чьими-то именами, признаниями в любви и совсем неприличными словами.
Раньше я проходила мимо него, даже не замечая.
Теперь всё изменилось.
И почтальон, которого я никогда в жизни не видела, вдруг стал самым долгожданным человеком.
Ведь именно он должен был принести самое дорогое, что только могло существовать тогда на свете, — письмо от него.
Прошла неделя.
Для кого-то всего семь дней.
Для меня — целая вечность.
Каждое утро я сбегала по лестнице к почтовому ящику на первом этаже. Потом возвращалась домой и снова выглядывала в окно, высматривая почтальона, которого раньше никогда не замечала.
Настенный календарь с котятами, который прежде просто висел для красоты, неожиданно стал моим главным помощником.
Каждый вечер я ставила крестик на очередном прожитом дне.
Один крестик.
Второй.
Третий.
Седьмой.
Семь крестиков.
Семь дней.
А письма всё не было.
Я смотрела на календарь и думала: сколько ещё таких крестиков мне предстоит поставить?
А потом случилось чудо.
В тот день я буквально летела по лестнице, не чувствуя ступенек под ногами.
Но, подбежав к почтовому ящику, вдруг замерла.
Время словно растянулось и стало вязким, как мёд.
Я медленно потянула дверцу на себя и заглянула внутрь.
Там, среди свёрнутых в трубочку газет и старых квитанций, лежал конверт.
Настоящий.
Светло-кремовый, чуть помятый по краям, с аккуратно выведенным моим именем.
Я не могла знать его почерк, но почему-то сразу поняла, от кого это письмо, и почувствовала, как сердце болезненно дрогнуло где-то в груди.
На мгновение мне даже стало страшно брать его в руки.
Столько дней ожидания, надежд и бесконечных мыслей вдруг уместились в этом тонком бумажном прямоугольнике.
Пальцы дрожали, когда я осторожно провела по шероховатой поверхности конверта.
Казалось, он хранил тепло его рук и расстояние, которое преодолел ради меня.
Моё первое письмо.
На обратной стороне виднелось всего несколько слов, написанных торопливо, будто автор не мог удержать их при себе.
Этого было недостаточно, чтобы понять смысл, но достаточно, чтобы сердце забилось ещё быстрее и в голове вспыхнули десятки догадок.
Я бежала домой, крепко прижимая конверт к груди, а потом уже на ходу разрывала его край и жадно, строчка за строчкой, глазами глотала самые дорогие слова на свете.

Здравствуй , моя дорогая Лариса!

Вот и появилась первая свободная минутка, чтобы написать тебе письмо.

У меня всё хорошо. Доехали нормально. Уже начались занятия. Бегаем по несколько километров в день, строевая подготовка, учёба — скучать некогда. Вечером устаём так, что кажется, заснул бы прямо на ходу.

Но как только появляется время, я вспоминаю нашу встречу.

Не думал, что одна ночь может так многое изменить.

Помню, как мы гуляли по городу до самого утра, как разговаривали обо всём на свете и как мне совсем не хотелось с тобой расставаться.

Здесь много ребят, у каждого своя история, свои проводы, свои девушки. Но почему-то мне кажется, что такой ночи, как была у нас, больше ни у кого не было.

Лариса, пожалуйста, жди меня.

Я очень надеюсь, что ты сдержишь своё обещание.

Пиши мне обо всём. Как проходят твои дни, что нового дома, о чём думаешь, о чём мечтаешь.

Я буду ждать твоих писем.

Жду ответа, как соловей лета.

Крепко тебя обнимаю.

Твой …

Я перечитала его несколько раз подряд.

Потом ещё раз.

И ещё.

Некоторые строчки я почти сразу выучила наизусть.
А фразу «Жду ответа, как соловей лета» я потом ещё долго повторяла про себя и улыбалась.

Очень скоро ожидание писем стало частью моей жизни.



Я училась, встречалась с подругами, помогала по дому, строила планы на будущее.

Но где-то внутри всегда жила мысль о следующем письме.


И каждый раз, проходя мимо почтового ящика, я невольно замедляла шаг.
Раз в неделю я получала письмо.
Я перечитывала его по нескольку раз, знала почти наизусть каждую строчку, засыпала с ним под подушкой, улыбалась, смеялась, иногда даже плакала.
Так продолжалось ровно месяц.
В моей драгоценной коллекции было всего четыре письма.
Четыре тонких конверта, которые тогда казались мне самым большим сокровищем на свете.
Я словно летала на крыльях.
Моего счастья было так много, что оно не помещалось внутри. Мне хотелось обнять весь мир. Иногда казалось, что даже солнце светит ярче, а ветер стал добрее.
Я была счастлива.
По-настоящему счастлива.
А потом письма вдруг перестали приходить.
Сначала я не придала этому значения.
Ну подумаешь, задержалось одно письмо. Такое ведь бывает.
Потом прошло ещё несколько дней.
Потом ещё.
Я продолжала писать почти каждый день. Бегала на почту, чтобы самой опустить конверт в ящик и убедиться, что письмо обязательно дойдёт.
Но ответа не было.
Сначала я плакала.
Потом часами сидела у окна.
Потом снова проверяла почтовый ящик, хотя прекрасно знала, что почтальон уже приходил.
Я не могла понять, что произошло.
Не могла поверить, что всё оборвалось так внезапно.
А потом однажды сказала себе, что, наверное, это была просто короткая история в моей жизни.
Красивая.
Светлая.
И немного жестокая.
Наверное, через это нужно было пройти.
В конце концов, на том вокзале его провожала не только я.
Вокруг было много девушек.
Они смеялись, плакали, махали руками вслед уходящему поезду.

И тогда мне вдруг стало казаться, что каждая из них тоже была в него влюблена.