«Но мы Истории не пишем…»
(с) И. А. Крылов
А ты молилась, Дездемона,
Апосля покушений всех на Трампа,
За здоровье мирового гегемона? -
Он вопрошал четырехстопным ямбом,
В ручищах волосато-черных,
Сжимая горло нежное девицы,
Подобно ястребу жестокому войны,
С утра поймавшему младу синицу,
И ей готовый трапезу свою свершить,
Как Буши, раздербанивши Ирак,
В борьбе за институты демократии,
Там сотворивши форменный бардак.
Как у Крылова, волку всё с руки,
В финале виноваты будут все,
Кто хоть немного на добычу схож,
Из них готовят сочный фрикасе.
Так в чем же виновата нынче Дездемона? –
Пытает критик нас дотошливый и злой,
Она вопрос Отелло задала не к месту,
Спросив: «Поэтический какой сейчас, простите, строй?»
(Я, Сверх-Я и око Йони)
#здесьисейчас
#НеКультурнаяСтолица
Поэтический строй
© Copyright: Дмитрий Пикалов 2, 2026
Свидетельство о публикации №226062400544
Свидетельство о публикации №226062400544
Рецензии