Дорога длиной в жизнь. глава 12

Такси, ночная Москва.


— Лариса, не торопись. Сейчас я вызову такси и отвезу тебя домой.
Мы спустились вниз.
Наконец-то выход.
Не знаю почему, но мне очень хотелось уйти отсюда.
Оставить позади эту роскошь, дорогие напитки, огромную гостиницу и чужой праздник.
В голове мелькнула странная мысль:
«Вот ведь как люди живут…»
А я приехала в Москву за колбасой.
Но вместе с этим меня не покидало какое-то непонятное чувство тревоги.
На улице оказалось прохладно.
Я накинула своё новое коричневое вельветовое пальто и крепче прижала к себе пакет с Олимпийским Мишкой.
У входа уже ждало такси.
Я села на заднее сиденье.
Он сел рядом.
— Рязанский проспект, пожалуйста, — сказала я водителю и назвала адрес.
На улице уже стемнело.
Москва сияла огнями.
Мы ехали по широким проспектам олимпийского города.
Светились витрины.
Переливались праздничные огни.
Куда-то спешили машины.
Мне нравилось смотреть в окно.
Разговор постепенно перешёл на Олимпиаду.
На туристов.
На то, как изменилась Москва.
Водитель рассказывал разные истории из своей работы.
А потом заговорил о том, о чём тогда ещё знали далеко не все.
О смерти Владимира Высоцкого.
Новость потрясла меня.
О Высоцком говорили шёпотом.
Официально почти ничего не сообщали.
Но слухи разлетались по Москве быстрее любых газет.
Мы продолжали ехать по ночному городу.
И вдруг мне стало плохо.
Совсем неожиданно.
К горлу подкатил ком.
Меня затошнило.
Я даже не успела ничего понять.
Всё произошло мгновенно.
От стыда я была готова провалиться сквозь землю.
Водитель отнёсся спокойно.
Достал какие-то свои рабочие полотенца и салфетки.
Никто не ругался.
Никто не кричал.
Но мне было ужасно неловко.
Остаток дороги прошёл словно в тумане.
Минут через пятнадцать мне стало немного легче.
Наконец показался знакомый дом.
Такси остановилось возле подъезда.
Я вышла из машины.
Следом вышел мой попутчик.
Он бросил водителю деньги и коротко сказал:
— Уберёшь.