Выхлоп

Опять Москва не в силах сделать вдох,
Завис над МКАДом маревом бензинным.
Который день в жару приходит смог,
И лёгкие скукожились в резину.
На Яндекс.Картах — жёлто-красный ад,
Пробки встают, как войско Чингисхана,
А где-то там, на Рублёвке, говорят,
Что это всё «проделки урагана».

Но я-то знаю, брат, я носом чую —
Не ветер дует, а реагент гниёт.
Столица, вся в бензиновом пачули,
Сама себя сжигает в оборот.
Цена за литр ползёт быстрее вверх,
Чем твой карьерный рост или надежда.
И этот топливный, всеобщий фейерверк
Съедает больше, чем твоя одежда
Съедала в девяностые отцы.

Россия-мать качает нефть на экспорт,
Взамен сжигая лёгкие жильцов.
И миллионы дышат этим пеплом,
Пока в верхах решают: «Дать ли квоту?»
А ты стоишь, припёртый к остановке,
Вдыхаешь бензопиреновый нектар.
Девчонка рядом в лёгонькой ветровке
Уже не чует, чем пропах бульвар.
Мы все привыкли к духоте бензина,
Как к обещаньям, что прольются в срок.
Нам обещают чистые машины,
Но электробус — это лишь предлог.

А топливный вопрос — он как заноза:
Внутри сидит, мешает сделать вдох.
Вчера опять полыхала угроза —
Бензовоз опрокинулся, продрог
Весь Юго-Запад, люди в масках рыщут.
Июльский снег из сажи и золы
Ложится на кусты, на детский визг, на тыщу
Несбывшихся надежд, что мы смогли.

Где наше солнце? Съедено парами.
Где наше небо? Скукожено в дыму.
Мы платим дважды: рублями и лёгкими,
И дышим тем, что не дано уму.
Москва, очнись, ты — город, а не выхлоп,
Ты — золотые главы, не смола.
Вдохни глоток живого кислорода,
Пока нас всех не смыла эта мгла.