Элегия

Осень.
Серый дождливый день.
У окна – тоненькая стройная девушка в коротком ситцевом платье. В огромных серо-голубых глазах грусть.
Город плачет.
Он  уезжает. Мог бы остаться.
Из переулка показался парень с велосипедом.
- Он. – Сердце забилось сильнее.
- Боялась, не приедешь.
- Как же уехать, не попрощавшись с тобой.
Ты – моя жизнь.
- Остался  бы. Ты меня забудешь.
- Это невозможно.
- Там, где будешь жить, столько красавиц. И ты  так красив.
- Заработаю деньги, приеду и мы с тобой будем жить вместе.
Верь мне. Жди.
- Боюсь, не дождусь.
- Подари мне полчаса на прощание. Проводи до городских ворот.
Идут молча. Слегка прислонившись  велосипеду. Уносящему его вдаль. Девушка не в силах сдержать слезы.
- Чувствую, не вернешься. Иль я не дождусь.
- Прощай, любовь моя.
- Жди.
... Прошло два года. Он вернулся в родной город. Весел, богат, уверен в себе. Ему удалось разбогатеть. И теперь они будут жить вместе. Всю жизнь. Он летит, как на крыльях.
Город тот же. Вот огромный серый дом. Наконец-то. Сердце стучит. Он с волнением нажал кнопку. Боже, что  это  такое? Почему кружится голова?
Открылась дверь. За дверью – незнакомая девушка.
Может, ошибся домом? Нет, та же дверь. Знакомая, милая до боли.
- Простите, где Мари?
- Мари? Ее нет. Умерла. Три месяца назад. Говорят, от тоски.
«Умерла? Какое имела право? Оставить меня влачить жалкое существование? Таскать тело без души?
Милая, как ты мучилась... Прости меня, прости».
Могила. Усеяна цветами. У могилы – незнакомый юноша. Увидев его, отпрянул.
- Когда вы вернулись?
- Сегодня.
- Она  ждала  вас. Я ее. Оба не дождались.
«Прости, милая. Прощай».
Наклонившись, взял горсть земли с могилы.
- Вы куда?
- Прощайте.
- Уходите?
- Да.
- Значит, ее не любили. Недостойны ее любви.
- Не могу остаться в городе, который отнял ее у меня.
... Дорога. Бесконечная. Идет юноша, сгорбленный, как старик. От горя.
Уходит. Чтобы больше  не возвращаться.


От автора: Одно из моих  ранних произведений.