Случившееся и несделанное

У любого случая есть следствия. А любое недеяние – такое же деяние, как любое другое деяние. Это так же неопровержимо, как шарообразность Земли. Сколько бы ни говорили про плоскость, трёх слонов с черепахой и даже голом мужике, держащем небесный свод, а она шарообразная. И вертится.

Вот случилась с Александром Сергеевичем Наталья Николаевна. Потом с Натальей Николаевной случился Жорж Шарль. Затем Жорж Шарль случился уже с самим Александром Сергеевичем, после чего солнышком русской литературы грянуло о землю. И совсем скоро Александра Сергеевича не стало. А всё почему? Когда великого поэта корчило от ревности, никто не зарылся ласковыми пальцами в созданную для этого шевелюру Александра Сергеевича, не взглянул лучисто в глаза, не прошептал всяких глупостей в насторожённое ухо… И Александра Сергеевича не стало. А ведь жить бы и жить…

Или вот со всеми окружающими случался Михаил Юрьевич, существо с прескверным характером, повышенной язвительностью, сарказмирующее по любому поводу, даже в приличном обществе. И одновременно с этим ещё один великий, без сарказма, поэт. «Мал ростом, коренаст и некрасив» - так говорили о нём современники. Вот и не нашлось никого, с кем Михаил Юрьевич смог бы позабыть о сарказме и неуместных злобных выплесках. А так – с ним случился Николай Соломонович, тоже поэт, только пожиже. И что? Михаил Юрьевич мучительно умер от пули не самого плохого человека, которого обижал много раз. Мартынов всю оставшуюся жизнь мучался чувством вины и даже просил похоронить его в безымянной могиле, чтобы даже память о нём с Земли исчезла (шарообразной, между прочим). А в 1924 году в бывшую усадьбу Мартынова переселилась школьная колония, и пышущие гневом за убийство поэта школьники раздолбали склеп и утопили кости Николая Соломоновича в пруду… И вся эта череда событий пошла от того, что малорослого, коренастого и некрасивого великого поэта любила только бабушка. И, наверное, даже говорила, что он «жених»… А больше никто не любил.

Или вот Сергей Александрович, с которым случилось аж три брака, много спиртного и самоповешение в гостинице «Англетер». Великий поэт деревни, уроженец Рязанской земли… Разве ему много надо было? Чтоб потрепали его льняные кудри, дерябнули коньячку и поплакали совместно о Руси. Но нет же… Его женщины хотели в Европу, Америку, приличного поведения, услуг бьюти-индустрии, но совершенно не хотели трепать кудри и плакать о Руси. О чём они думали? Если муж в кабаках читает стихи проституткам и с бандюгами жарит спирт, и ему там лучше, чем дома, это ли не повод задуматься? Нет, я не то, чтобы огульно обвиняю женщин, но, по сути, жена – это самое близкое создание, по замыслу института брака…

Таких историй – хоть волком вой. Случившееся и несделанное – два бича, разрывающие любую, даже сверхценную жизнь, на до и после…

Я к чему, собственно. Со мной случился сегодняшний день, и что-то мне тоже нехорошо. А толпы желающих почесать за ухом не наблюдается… И даже не толпы не наблюдается. А недеяние – дело такое… Исправляйтесь, в общем.