Кто не родился, тот не умрёт! Продолжение

Я есть, я вижу, я чувствую, я слышу, я наблюдаю, я управляю своей судьбой, я выигрываю, я одерживаю блистательные победы, я на два шага впереди своих оппонентов, конкурентов и завистников, я свободен выбирать, определять, распоряжаться и порою мне кажется, что я могу расправить крылья, спрятанные у меня за спиной, и взлететь над этими сахарными облаками!
В отчаянной погоне за своей мечтой я не принимаю в расчёт сам фактор неудержимого времени, его непобедимую формулу, но время принимает в свой расчёт мою жизнь и интенсивно работает над моим телом! Стремительные годы пролетают мимо меня, словно вражеские пули, и я невольно обнаруживаю, что самопроизвольно изменяюсь вместе с моим отражением в зеркале. Внезапно я погружаюсь в состояние, где всё для меня окрашивается свинцово-серыми красками, тонами, оттенками и цветами. Сейчас я нахожусь там, где никто не учитывает мои грандиозные победы, мои масштабные достижения, моё особое положение в обществе, мои заслуги перед отечеством, мои интеллектуальные способности, мой непробиваемый фундамент, состоящий из банковских счетов, депозитов и вкладов, я чувствую себя испуганным, беззащитным, потерянным, незначительным и совсем неважным. Неожиданно я обнаруживаю, что у меня есть собственное кладбище моих потерь, моих утрат, моих неудач, моих трагедий, моих надгробий, моих ошибок, моих просчётов, моих свежевырытых могил, которые с нетерпением ждут, когда я в них окажусь!
Вопрос: Выйти из структуры? А выход только один — смерть!

«Шримад-Бхагаватам», книга 5, глава 14
Хотя в зримом мире нет ничего вечного, душа, потерявшая от вожделения разум, пытается найти здесь убежище, как порою спящий силится обустроится в приснившемуся ему доме.  Во сне он огораживает дом высоким забором, устраивается удобно в опочивальне, вкушает изысканные яства и придаётся любовным утехам.
Вместо того, чтобы бежать прочь из долины смерти, душа гонится за предметами вожделения, как путник за миражом и уходит всё дальше, и дальше от обители вечности.

Это имя, что гремит на каждом перекрёстке земли, эти помпезные дома, эти машины сопровождения, эта вооружённая охрана, эти деньги, как незыблемый фундамент устойчивого счастья, эти фешенебельные офисы, эта репутация и слава, это особое положение в обществе, но ничего из вышеперечисленного тебе не поможет, смерть уже неслышно крадётся за твоей спиной, а ты уверенный в своём превосходстве, в своей непобедимости, в своей исключительности, в своей правоте не замечаешь этого. Но смерти плевать на твои медали, ордена и награды, на твои особые заслуги перед отечеством и на твоё место с подогревом в главном президиуме. Ты приговорён, нет не сейчас, ещё до твоего рождения, впрочем как и все оказавшиеся на этой сцене. Эксклюзивный маршрут в твоём случае никак не предусмотрен, ты в общей струе, несмотря на то, что всячески пытаешься выделиться из основной толпы страждущих и недужных. Время твоё незаметно пробежало мимо и жизнь, как заходящее солнце, скатилась с трепещущей линии горизонта. Очень скоро смерть уравняет все несоответствия, расхождения и несоразмерности, которыми ты отличался от общей массы обычных людей, и там, за невидимым экраном все будут равны, и первые и последние, и опережающие и отстающие.
Да ты побеждал, ты выигрывал, ты опережал, ты просчитывал вперёд на несколько ходов, но на этом крошечном, незначительном промежутке времени и пространства, ограниченным твоей краткосрочной жизнью. Очарованный своим величием, своей уникальностью, своей исключительностью ты не думал о вечности, о том, что произойдёт с тобою после неизбежной утраты твоего тела. И вот это время пришло и может быть впервые в жизни ты не видишь выхода из сложившейся ситуации. И твои деньги, и твои связи, и купленные тобою врачи не в силах тебе помочь! Как тебя может спасти тот, кто сам находится на площади перед эшафотом? Вот и всё, ты был уверен, что всех победил, а оказывается нет, ты всё проиграл!

«Шримад Бхагаватам», книга 6, глава 16
Охотники до чувственных удовольствий не более чем животные в человеческом облике. Глупцы, они молятся полубогам и силам природы, не ведая, что все силы принадлежат Тебе. Они мечтают погреться в лучах славы кумиров, не зная, что вся слава исходит от Тебя. Когда кумирам и полубогам приходит конец, почитатели их остаются ни с чем, подобно придворным свергнутого царя.

Пока ещё горит моя свеча на перекрёстке солнечных дорог вечности, пока по вздутым чёрно-синим венам бежит густая, вязкая кровь, пока ещё дышу, чувствую, вижу, слышу, пока ещё целенаправленно бегу по этой самой дороге в направлении никуда, пока взведён курок, пока нога в стремени и шпага наготове, зажатая в руке, пока вкус жизни по обветренным губам, пока ещё живой в лучшем случае на одну треть, пока ещё на что-то надеюсь, намереваюсь и рассчитываю, пока знакомые аккорды рвут на мелкие части эфир, пока ещё бесстрашно вскарабкиваюсь на неприступные вершины и водружаю там своё развивающееся знамя победы! А время, не принимая в расчёт мои несокрушимые победы, позиции и неприступные укрепления, словно вода, течёт по моим затёртым линиям на руке, оставшимся шагам, покалеченным дням, бессонным ночам, выдохам и вдохам, кровотокам, артериям, суставам, сухожилиям.
Ты думаешь я выиграл? Деньги, власть, слава, лавровые венки, государственные награды и прочие самые значительные атрибуты счастья! Нет, я проиграл! Проиграл свою жизнь, свою молодость, своё время, свою женщину, которую хладнокровно поменял на этих продажных прелестниц.
Этот мир более не нуждается во мне, заплаканная, рыжеволосая осень неслышно крадётся по моей жизни, жёлтыми листьями беспорядочно соря, а за окном, словно перелётные птицы, летят по скоростным магистралям прибитые, сгорбленные, удручённые дни и ночи, и отчаянно мне врут календари, и пара оборванных фраз, брошенных на ветер, и вдоль дороги покосившиеся кресты да затерянные могилы, и не купить у жизни лишний час, и прогоревшая свеча под иконой, и твой поцелуй, холодный и чужой, и если сможешь прости меня, и может быть и я тоже тебя прощу!
Он сделал ещё один шаг, затем обернулся назад и посмотрел на неё в самый последний раз, прежде чем шагнуть в густую маслянистую ночь, в непостижимое.

«Шримад Бхагаватам», книга 5, глава 13
Жертвы заколдованной похоти блуждают по заколдованному лесу из жизни в жизнь, и даже в миг смерти не задаются вопросом, ради чего они жили.

В ночной полумгле я встречаюсь взглядом с само;й неистощимой неисчерпаемой вселенной, даже не подозревающей о моём существовании.
Вопрос к палачу: «Моя очередь?» Ответ положительный, патрон в стволе, курок взведён, срывается предохранитель, выстрел, дождь раскачивает фиолетовое небо, вокруг меня всё исчезает, и я исчезаю вместе со всем этим разнообразием.
Гаснувший свет вечерних сумерек, мёртвые глаза, наполненные сияющими звёздами, я тону в беспредельной вечности, конец игры, и грех притягивает грех, и смерть притягивает смерть, и время разрушает жизнь, и тот, кто не родился, не умрёт, и звёздный хор, гармония вселенной!