Глава 11

В окно снова смотрела луна. Марина лежала на кровати, разглядывая причудливые тени на белоснежном потолке, отбрасываемые ветками деревьев за окном. Она так и не смогла забыться сном, который бы вновь вернул ее в то время, когда она слышала его голос, чувствовала прикосновения его нежных рук.
Осень. Непрекращающиеся дожди, опавшие листья, серое невзрачное небо, ветер… Ветер, который с каждым днем уносит ее воспоминания, стирает краски, убивает тепло.
На этот раз она оставила настольную лампу включенной, немного приглушив ее свет. На письменном столе лежала небольшая стопка, исписанных аккуратным почерком, листов бумаги. Это все, что осталось у нее. Каждый из них – мгновения прошлой жизни, маленькие сокровища, которые она никому не отдаст. До самой смерти, до последнего вздоха.
Осень, которую она ненавидела настолько же сильно, насколько и любила. А она любила ее – этот золотой огонь, полыхающий на деревьях. Стаи птиц, стремящихся туда, где всегда светит солнце. Там всегда покой – там тепло. Где-то там, за горизонтом, за тысячи километров отсюда – рай.
Она не заслужила рая. Ее там не ждут. И здесь, на этой земле, она никому не нужна. Нет больше на свете человека, ради которого она хотела бы дышать, веселиться, радоваться каждом новому дню, любить…
Нет, она больше не хочет любить. Любовь – это больно. Теперь она это знает. Знает и понимает. За любовь приходится платить. За все в жизни приходится платить. Жизнь похожа на кредит, данный кем-то при рождении каждому, живущему на земле человеку. Богом? Небесами? Судьбой? Дьяволом?
На этот вопрос Марина еще не смогла найти ответа, но она найдет ответ, обязательно найдет, чего бы это ей не стоило. Она снова заплатит цену. Теперь она готова на все…
- Прости меня… - Шепнула Марина тому невидимому, которого сейчас нет рядом, и никогда уже не будет.
Душу заполнила боль и невыносимая тоска, смешанная с чувством радости. Она знала, что он сейчас в раю… Где-то там, за горизонтом. Там, где тепло и покой. Он тоже заплатил свою цену и теперь его душа там, где всегда светит солнце. От этих мыслей ее охватило чувство радости. За того, кого она любила больше жизни. Но это чувство радости снова сменяла боль. Боль от того, что даже после смерти они больше никогда не встретятся, потому что она не заслужила рая. Покой навсегда останется ее несбыточной мечтой. Каждый новый день будет путем к ее Голгофе и, однажды, когда за окном снова будет осень, к ней придет смерть.
Измученная мыслями, Марина погрузилась в сон, который время от времени прерывался шепотом, срывающимся с ее губ:
- Прости меня…