12, 13, 15, 20 ноября 2025 года Подмаренник

ПОДМАРЕННИКА ЖЕЛТОЕ ЗОЛОТО

Подмаренника желтое, июньское золото,
На перегонах насыпанное между станциями.
Синева, – солнечными лучами, – поколота,
Золотом, просыпалась, утрами ранними.

Еду в Конотоп, на дизель-поезде, в эту пору,
Чтобы клубнику свою, на базаре, продавать.
Подслушиваю, невольно, вагонные разговоры,
О пенсиях и делах и какая ныне плохая власть.

Растягиваю, на пятьдесят километров, мысли:
О славе о женщинах о писательском ремесле.
Мыслю, значит я существую, – в этом смысле, 
Как утверждал, Рене Декарт, в первом числе.

Лежит – подмаренника чистое, желтое золото,
Превращая лесные опушки, в большой палисад,
Цветущий, за окном вагона, до самого города;
Радуя по пути, затуманенный мыслями взгляд.

12 ноября 2025 год
 

СОЛНЦЕ СВЕТИТ

Солнце, делает прекрасным,
Утро, небо, облака.
Станет день необычно ясным.
Будет вдаль торопиться река.

И стихи пойдут, на весь день;
Стану с ними – я возиться.
Раз пришел к нам май-цветень,
Которым стоит насладиться.

Улыбнутся, светлые дали.
По травам, помчится ветерок.
Эти дали – что увидали,
Средь манящих впереди дорог.

Сильно, солнышко ударит,
Медью лучей, – в колокола!
Этот май, нам всем подарит,
Запахи черемухи, что расцвела.

20 ноября 2025 года


ПОЭТ НЕ МОЖЕТ БЫТЬ НИКЕМ ДРУГИМ

Я, поэт – и не могу жить никем другим,
Без любви – не стану притворяться в ней,
Среди мертвых, не смогу долго быть живым,
Чтобы расплачиваться за все кровью своей.

Стихами не праздную, чтобы превращать жизнь
В некое подобие – пира во время чумы.
Чтобы бездны безумства на миг разверзлись,
И собрали, как дань, все убитые горем умы.

Обезумевшие люди станут внимание обращать,
На поэзию, как степень собственной вины.
Словно богами, станут друг друга стращать:
“Если бы да кабы не случилось снова войны!”.

Они до сих пор не знают, что началась война.
Что беззубые старухи, напрасно причитают,
Как небесного бога побеждает земной сатана.
Видать старухи, все-таки ничего не понимают.

15 ноября 2025 года


ПОЧЕМУ Я СТАЛ ПОЭТОМ

Я давно уже разочаровался во всем,
И в деньгах и даже в количестве их.
Это место во мне поросло быльем,
Вызывает во мне гомерический смех.

Когда в душе, ты можешь писать стихи,
Настоящее, словесное золото добывая.
Пусть взамен, предлагают какие-то крохи,
По сути дела, за бесценок их забирают.

Стихи, как дети, могут уже существовать,
Не опираясь на твёрдость любящего отца.
Они очень сильны; за себя смогут постоять.
Начнут серьезный разговор от своего лица.

Мне, как поэту, приятно смотреть на их стать;
Твердость духа и отличное знание языка, –
Я много книг прочитал, по опыту должен знать,
Их настоящий потенциал – взятый не с потолка.

Живут не в библиотеке – ее заменяет компьютер,
Неоценимый, сущий кудесник, продвинутого века.
Но это не он, эти стихи по ночам сочиняет круто.
Стихи – это сущность одного поэта, как человека.

Компьютер не пойдет по таежной чаще, как поэт,
И в пустыне и в тундре и даже в городских джунглях.
Он станет синтезировать свои мысли через интернет,
Симулякры выпуская на экраны, о каких-то блуднях.

Достаточно начитался экстраполированной чепухи,
Наслушался музыки без всякой окрыленной красоты,
Только не хватало еще, чтоб искусственные стихи,
Наполняли человеческие чувства и радужные мечты.

Нельзя сотворить из ничего, всю глубину поэзии,
На собственном опыте надо до всего допетрить.
Из словесного марева – получилась квинтэссенция,
С чего и вырастает поэзия, – в сие можно верить.

15 ноября 2025 года


ДОБРОЕ УТРО

Быть может не все в душе сгорело,
Раз взгляд иной еще на себе ловлю.
Многое уже в этой жизни опротивело,
Но, с Добрым утром, иным говорю.
Быть может это совсем не напрасно?
Что станет завтра, – я пока не знаю.
Может сложится все распрекрасно.
Если такие взгляды еще – получаю.

12 ноября 2025 года


НА ПАПЕРТИ ЛЮБВИ

На паперти, никакой любви давно не ищут,
Там нет ее, там только одни нищие стоят.
Лишь ветер, в колоколах разбитых рыщет,
И, разные кликуши, что-то под нос бубнят.

Недолго я бродил вокруг заброшенного храма,
Чтоб на иконе один милый образ рассмотреть.
В светлом храме когда-то, разыгралась драма,
И меня, самодовольные люди, смогли попереть.

Оттуда я отправился, по заброшенной дороге,
Чтоб никогда не видать, тот храм, без иконы.
И так далеко зашел, что не видно стало бога,
Бились в истериках люди, к подлости склонны.

Где, чесали кулаки – да так, что лопались рожи,
И, вылезали на лоб, злобой наполненные глаза.
Там из живых душ сдирали, окровавленную кожу,
Многим замутняла взоры, скупая мужская слеза.

Никогда не приходилось каяться, в чужих грехах,
Хотя предупреждали, что я человек – не такой;
Себя трачу в каких-то никому непонятных стихах.
Я наполнялся в вакханалии быта, поэзией живой.

Чтобы, однажды, придти до взлелеянного храма,
Где колокол звенящий, музыкой любови, полон.
Для стихов, встретилась внове прекрасная дама,
Чтобы в жизни такой, появился бы новый резон.

? ноябрь 2025 года


ИСТОРИЧЕСКАЯ НЕИЗБЕЖНОСТЬ

Вот приведем плешивого диктатора в чувство,
Вытаскивая из болота альтернативной истории,
Это, на самом деле, военное уже искусство, –
Доставать, нечестивца, с седалищной мемории.

Орки собирались за три дня оккупировать Киев,
Чтоб отпраздновать там грандиозный парад.
Но, как шакалы, от древней столицы, гонимые.
Сильно подпортили хваленый имперский фасад.

Украинцы снова вынуждены спасать весь мир,
Это стало уже какой-то исторической традицией,
Империя вместо победобесия получила блезир,
Прикончив в Украине, свое напыщеное величие.

Возможно страшных жертв можно было избежать,
Если бы случилось накануне войны прозрение,
Сумели бы не выбирать пророссийскую власть.
Не надо было бы такого, скабрезного, терпения.

13 ноября 2025 года